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RAIHANA TYABJI

DAS HERZEINER GOPI

East-West Publications Fonds B. V.Anna Paulownastraat 78

Postfach 7617 - Den Haag - Holland

Übersetzung: Frau Eva Linck

Alle Rechte, auch die des auszugsweisen Nachdrucks,der mechanischen Wiedergabe und der Übersetzung vorbehalten

1977 East-West Publications Fonds b. v.Postfach 7617

Den Haag - Holland

ISBN 907104 26 1

Für

SAROJ

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Vorwort

Um das Herz einer Gopi besser verstehen zukönnen, hielten wir es für angebracht, eine kurzeErklärung über das Leben Krishnas und über die Liebeder Gopis vorwegzuschicken. Wir hoffen sehr, daß dasVerstehen des äußeren Rahmens der Erzählung (dasDorf Gokul mit seinen Gopis) ein Wegbereiter für diespirituelle Nachricht sein wird, die Raihana Tyabji unsvermitteln möchte, eine Nachricht des Bhakti Yogas,des Weges der sich hingebenden Liebe.

Krishna lebte um das Jahr 3000 vor Christus, alseinen Vollinkarnation Vishnus, des höchsten Gottes.Er wurde als Sohn Vasudevas und Devakis, die dieSchwester des Königs Kamsa war, geboren. Kamsawar der Tyrann des Landes, das personifizierteSchlechte. Ihm wurde geweissagt, daß das 8. Kindseiner Schwester sein Mörder würde. So hielt er seineSchwester unter strenger Kontrolle und sperrte sie, alssie mit dem 8. Kind schwanger war, in das Gefängnis,um das Kind gleich nach der Geburt zu töten. In einerNacht wurde Krishna, der Erretter der Welt, geboren.Auf wunderbare Weise wurde er von Dienern in dasDorf Gokul gebracht, einer armen Familie übergebenund mit der neugeborenen Tochter dieser Familieausgetauscht. Als Kamsa am Morgen kam um dasKind zu töten, fand er das Mädchen. Während er eshochnahm, entschlüpfte es seinen Händen, stieg zumHimmel empor und weissagte ihm, daß sein Mörder inGokul lebt. Kamsa versuchte Krishna in Gokul zufinden, aber es gelang ihm nicht. So wuchs Krishnawohlbehalten in Gokul auf und tötete spätertatsächlich Kamsa, um dem Bösen ein Ende zubereiten. Krishnas Kindheit in Gokul war voller Wun-der und voller Neckereien. Seine Spielgefährten warendie Kuhhirtinnen, bekannt als die Gopis.

Die Liebe der Gopis zu Krishna ist nicht zuvergleichen mit der weltlichen Liebe zwischen zweiGeschlechtern, sondern ist die unschuldige, reine,spielerische, sich hingebende Liebe zu Gott.

Beeindruckt von seiner Herrlichkeit und seinenlieblichen Reizen, erkannten sie die Gottheit in ihmund begannen ihn zu verehren und zu lieben.Angezogen von dieser unschuldigen Liebe, erwähltesie Krishna zu seinen Spielgefährten und trieb seineNeckereien mit ihnen. Die Liebe zwischen Krishnaund den Gopis stellt die ewige Liebe zwischen Gottund seinen menschlichen Anbetern dar.

Im heutigen Indien wird Krishna als ein großerProphet gefeiert. Es gibt wohl keinen Inder, der nichtdie Bhagavad Gita, das Lied des Herrn, den Dialogzwischen Krishna und Arjuna, kennt. Sie gehört zuden Meisterstücken religiöser Literatur. KrishnasStellung im indischen religiösen Leben ist einzigartig,da seine Lehre eine Lehre der Liebe ist, im Vergleichzu Shivas Lehre, die den Aspekt des Asketentumshervorhebt. Krishnas große Liebe und Barmherzigkeitist mit der Liebe Jesus’ zu vergleichen.

Raihana Tyabji war die Tochter eines bekanntenRichters in Baroda, der ein strenger AnhängerMahatma Gandhis war und auch sie lebte ihr Lebennach Gandhis Idealen. Sie war eine sehr einfache,heilige Frau, von deren Leben wir nicht viel wissen.Im Mai 1975 gab sie ihr Leben auf.

Das Herz einer Gopi wurde 1924 geschrieben, 1936zum ersten Mal gedruckt und geriet im Laufe der Jahreein bißchen in Vergessenheit. Erst im letzten Jahrwurde es wiederentdeckt und wir freuen uns, es jetztauch in deutscher Übersetzung anbieten zu können.

Für unser westliches Denken mag die Vorstellungeiner spielerischen Gottheit und des unschuldigenVerliebtseins in diese Gottheit ein bißchen fremderscheinen. Und doch, wenn wir uns einfach denGedanken dieses Buches öffnen, so werden wir vielesverstehen, die Liebe zu Krishna wird in unser Herzeinfließen und wir werden auch in unserem eigenemInneren die Gopi entdecken.

Eva Linck Seelisberg, 2. 9. 76

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Wie es geschah

Vor einiger Zeit, im Jahre 1924 (ich erinnere michweder an den Monat noch an den Tag), fühlte ichplötzlich einen ungeheuren, unwiderstehlichen Drangzu schreiben. Aber WAS zu schreiben? Das wußte ichnicht. Ich fühlte nur, daß es etwas über Shri Krishnasein müßte. Aber was konnte ich über Shri Krishnaschreiben? Ich hatte nichts über Ihn gelesen; ich wußtenichts von Ihm, außer das, was die gesungenenBhajans mir beigebracht hatten. Seit meiner Kindheitübte der Name »Krishna« eine seltsame Faszinationauf mich aus, und meine eigenen instinktivenInterpretationen der Bhajans, die ich sang, schafftenmir eine Person, die ich tief liebte und verehrte. Aber -über Ihn zu schreiben? Das war undenkbar! Und doch,dieser Drang war da, und was würde ich damit tun?Ich saß an meinem Schreibtisch mitKanzleipapierblättern und schwebendemFüllfederhalter, und dann ergoß sich die Geschichteder Sharmila aus seiner Spitze fast schneller als dieTinte fließen konnte. Drei Tage lang war ichbuchstäblich davon eingenommen. Und so offenbartesich mir das Herz einer Gopi, zu meiner eigenenVerwunderung und meinem entzückten Erstaunen -entzückt, weil die Offenbarung dieses Herzens dieOffenbarung Krishnas mit sich brachte. Die Idee es zuveröffentlichen kam mir niemals. Für mich war dieseGeschichte etwas Seltsames, etwas, das ich nichtgeschrieben hatte und doch, das niemand anderes alsich schrieb. Wenn ich hier die Wahrheit sage, so mußich riskieren, daß die »Rationalisten« entweder übermich lächeln oder die Nase rümpfen, denn dieWahrheit ist, daß diese Geschichte nicht von mir ist,außer, daß sie von meiner Hand geschrieben wurde.Während der drei Tage, die ich brauchte um sieniederzuschreiben, hatte ich ein deutliches Gefühl, voneiner Kraft von AUSSEN besessen zu sein undgezwungen zu werden, zu schreiben, sogar wenn diesim Gegensatz zu mir selbst stand. Ich kann dies nichtnäher erklären. Ich kann es nur so sagen, wie ich eserfahren habe. Dieses seltsame Gefühl wurde durchdie Tatsache intensiver, daß in der Geschichte Dingevorkamen, die ich nicht verstand - denen ich mich zuder Zeit nur vage nähern konnte. Ich wußte nicht,welchen Namen ich der Geschichte geben sollte, sonannte ich es: »Fragment eines Tagebuches einerGopi.« Schritt für Schritt jedoch verstand ich, daß dieskein Tagebuch ist, sondern die Offenbarung Gottes

Weges zu einer Seele, die reif für spirituellesErwachen ist. Es beginnt mit dem Hören des Namens,gefolgt von einer Neugierigkeit, die sich sehr schnellin Anziehung vertieft. Dann kommt dasZusammentreffen mit einer wirklichen Bhakta (sieheRadha Darshan) und dann ein schrittweises und immertiefer werdendes Gefühl Seiner Gegenwart, einintensiver Wunsch direkt mit Ihm in Verbindung zutreten. Woraufhin die Seele sich in eine Gopiverwandelt, Ihn sieht und dann für immer in Brindabanlebt, nahe zu Seinen Füßen. Und so, nachdem ich diesverstanden hatte, nenn` ich jetzt dies kleine Buch »DasHerz einer Gopi«.

Die Veröffentlichung dieser Geschichte verdankeich der Freundlichkeit von Shri Kaka Saheb Kalekar,dem ich hiermit mit größter Dankbarkeit für all dieArbeit, die er damit hatte, meine Ehre ausspreche.Camp, Baroda,3-2-36

Raihana Tyabji

Diesen dritten Druck des Herzens einer Gopiverdanke ich der Freundlichkeit meiner sehr gutenFreunde Shri V. L. Sastri, Shri A. V. Raman (von derBackward Classes Commission) und Shri ManghaGidwani. Meinen herzlichen Dank. 1-12-53

Raihana Tyabji

Mit einer großen Freude wird dieser vierte Druckdes Herzens einer Gopi in die Welt geschickt.

Wir hoffen, daß zahlreiche Leser im Osten und imWesten, wenn sie diesen Edelstein eines Buchesentdecken, Freude finden werden und Raihana Tyabjidankbar sein werden.

Der VerlegerDelhi, 1-4-71

Vorwort zur deutschen Herausgabe:

Obwohl Raihana Tyabji im Mai 1975 in das höhereLeben einging, geht Ihre Arbeit weiter. Es ist einegroße Freude, daß jetzt auch eine deutsche Herausgabeerscheinen kann, die mit soviel Liebe vorbereitetworden ist.

Der Verleger

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Der erste Tag

So, dies ist Gokul.

Aber gestern lebte ich, bewegte ich mich und warmit meinem ganzen Wesen in einem Palast und heute -heute bin ich in einer Hütte! Aber gestern war ich diegeliebte Tochter eines reichen Mannes, und heute binich die Frau eines Gaulis! Wo sind mein Vater undmeine Mutter jetzt? Geflohen vor dem Zorn desKönigs - ihre Tochter, befreit von ihrem Retter, -erinnern sie sich an mich? Vielleicht leben sie inFrieden, wissend, daß ich in Sicherheit bin. Und,wirklich, dafür kann man dankbar sein in diesenunruhigen Zeiten. Wo sind sie versteckt? ER weiß es.Aber er wird es noch nicht einmal mir sagen, denn dieZungen der Frauen, so sagt er, bewegen sich imSchlaf. Aber sie sind sicher versteckt, das hat er mirversprochen. Und er würde mich nicht anlügen. Abergestern - oder ist es tausend Yugas oder tausendKalpas her? - war ich in Seide gekleidet und heuteverbirgt ein rotes Stück Stoff meine Nacktheit. (DochER liebt die Farbe.) Und gestern pflückte ich Blumenmit meinen Sakhis und viele Dienerinnen hingen anmeinen Lippen, um meine kleinsten Befehle zuerfüllen. Heute muß ich mit anderen Milchmägdenseine Kühe melken gehen, das bin ich - Sharmila,Tochter des großen Oberhauptes - (still! Sein Namedarf noch nicht einmal geflüstert werden, noch nichteinmal gedacht werden!) - die den Vater, die Mutter,die Schwestern eines Gaulis bedienen muß! Ist es einTraum? Nein, diese Hütte ist wirklich. Und dieses roteStück Stoff, das mich bedeckt, ist wirklich. Und derBoden auf dem ich schlief ist wirklich. Aber gestern -aber warum sich an gestern erinnern? Unser Guruhatte Recht, als er meinem Vater den Rat gab, dieVergangenheit als unwirklich zu betrachten, da sienicht ist, und die Zukunft als unwirklich zu betrachten,da auch sie nicht war - nicht ist . . .

Ja, dieses Gokul ist schön. ER, dieser Gauli, der,indem er mein Leben rettete, es zu seinem eigenenmachte, ist freundlich zu mir. Und sein Vater istfreundlich. Meine Schwiegermutter . . . Ah, für sie binich eine Fremde. Sie liebt ihren Sohn. Und wie kannsie mich lieben, die, so denkt sie, ihren Sohn von ihrgenommen hat? Und seine Schwestern . . . Aber ichwill nicht an die Schwestern denken. Denn was sagteunser Guru? »Sieh nicht die Fehler anderer, und, fallsDu sie siehst, sprich nicht über sie.« Ah, Guruji, niemehr werde ich Deine Worte der Weisheit hören! Unddoch, da ich einige davon gehört habe, laß mich nachihnen handeln. So daß vielleicht Friede über michkommt. Denn mein Herz zerspringt mir beinahe, meinKopf schwimmt und taumelt und meine Augen bren-nen von den Tränen, die aus ihnen herausquellen . . .Nein, nein, Mut, Sharmila! Denn was sagte der Guru?

»Nur der ist tapfer, der in der Dunkelheit an das Lichtdenkt.« Und ich bin tapfer. Denn komme ich nicht auseinem großen Geschlecht der Oberhäupter, die wegenihrer Tapferkeit und Geschicklichkeit mit Waffenberühmt waren? Vielleicht hat Gokul ein Geschenk fürmich aufbewahrt. Vielleicht! Denn schwörte nicht derGuru, daß Gott mit der einen Hand nimmt, um mit deranderen doppelt zugeben? Mut, Sharmila! Laß mich andas Licht denken.

Dieses Gokul ist wirklich ein schöner Platz! Wie dieVögel singen! »Pi Pi Pi!« und »Piju Piju.« Immersingen sie »Pi« und »Piju«! Was wissen sie von »Pis«und »Pijus«? Und was wußte Sharmila davon? Abergestern - aber gestern wußte sie nichts von »Pis« und»Pijus«. Und heute - heute? - Ah, heute weiß siedavon! Wie tapfer die Bäume sich im Wind wiegen!Und sieh nur, wie die Madhu-Malati sich eng mit ihrengrünen Ranken, wendend und greifend, an sieschmiegt . . . Sie sind wie die Arme einer liebendenFrau um ihren starken Herrn. Und die Papeeha singtvon der Liebe, die wie Saft durch ihre grünen Venenläuft. Und die Luft ist wie ein Kind, mal mit dieserBlüte spielend, mal mit jener. Und die Blumen sindwie die Gedanken einer Mutter über ihr Kind . . . Ja,wirklich, es ist schön dieses Gokul! Aber was ist das?Ist nicht die ganze Natur nur ein Spiegel desMenschen? Neue Gedanken drängen sich in meinenGeist, bis mein Kopf zum Zerspringen voll mit ihnenist . . .

Ach, mein Sari ist zerrissen! Und er wird traurigsein. Ich möchte ihn nicht traurig sehen. Aber gesternwußte ich nichts von seiner Existenz, und heute - heutemöchte ich ihn nicht traurig sehen! Seltsam, seltsamist das Herz eines Mädchens! Im Morgengrauen kamer kniend zu mir, am Bächlein dort drüben, das durchden Hain dort fließt. Ich hatte mein Haar geöffnet undder Tilak war frisch auf meiner Stirn. Er sagte:»Wahrhaftig, wahrhaftig, Du bist wie eineKletterpflanze, wie eine Blume, wie dieser Bach undder Fluß . . . Ich weiß nicht wie Du bist und wie Dunicht bist! Denn die ganze Schönheit des Universumsist in Dir enthalten.« Das Blut kam mir in die Wangenund mein Kopf senkte sich. Dann sagte er freundlichund nachdenklich und doch mit einer Stimme, dieseltsam fröhlich klang: »Und der Tilak auf DeinerBraue ist wie eine rote Sonne in einem ChampakHimmel, Deine Brauen sind wie zwei nach Innengerichtete Halbmonde unter der Flügeldecke der Nacht. . . Und Dein Mund, wahrhaftig, wurde von Madan fürarme Sterbliche wie mich geschaffen, um ihn zuöffnen . . .« Noch nie hatten meine Ohren solcheWorte gehört. Ich war sprachlos und gleichzeitig vorAngst und Freude betroffen - obwohl ich nicht weißwieso. Und dann lugte ich durch meine Wimpern zuihm herüber, der Anblick dieses starken, göttlichenHeldes, der vor der Schwäche einer Frau kniet, erfüllte

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mich ganz plötzlich mit solch einem Gefühl der Stärkeund ich wußte, daß meine Schwäche meine Stärkeausmachte. Und angefüllt mit den Widersprüchen, diedas Eigentliche einer Frau ausmachen, lächelte ich. Dataumelte er, und weinte, mit den Händen vor seinenAugen: »Ah! Du hast mich bezwungen! Du hast michbezwungen . . .« Ich hätte ihn gefragt wie, aber dagerade sandte meine Schwiegermutter ihre jüngereTochter, um mich zu holen . . . Ah! Ich vergaß. Ichdrehte mich noch einmal um und spähte in den Bach,um zu sehen, ob mein Haar gerade geteilt ist. »MeineAugen sind klar«, sagte er. »Mache sie zu DeinemSpiegel.« Aber wenn ich in seine Augen gesehen hätte,hätte ich es nicht gekonnt. Ich weiß nicht warum.

Doch er muß jetzt hungrig sein. Ich sollte ihmseinen Topf mit Buttermilch bringen, wie seine Muttermich gebeten hatte. Ich könnte in meinem Herzen eineLiebe zu seiner Mutter entdecken. Sie behandelt ihn sowertvoll.

Die Schwestern meines Mannes haben die Töpfeund Pfannen geputzt, aber nicht gut genug für mich!Ich werde seinen Topf mit eigenen Händen putzen,bevor ich ihn mit Chhachh fülle.

Wahrhaftig, dieses Gokul ist ein schöner Ort. Wenndoch nur mein Vater und meine Mutter hier wären!

Ich muß die Tulsipflanze dort begießen, von der erdie Blätter für die Opfergabe pflückt . . .

Am nächsten Tag

In der Morgendämmerung ist das Wasser in derJamuna wie fließendes Kristall und der Himmel ist wieein großes Kristalltuch, das mit zartenFarbschattierungen, deren Namen ich nicht kenne,überzogen ist. Und es ist eine Stille über der Erde, soals ob alle Dinge beten. Und die Brise, die das Wasserder Jamuna kräuselt, ist wie eine Nachricht aus einemLand in dem die Götter wohnen. Es war schön,frühmorgens mit meinen Kameradinnen an den Ghatzu gehen. Das Baden war schön und die Lieder, Ge-spräche und das Gelächter. Wir haben uns gegenseitignaß gespritzt, einander die Haare benetzt und meineSakhis riefen fortwährend: »Hari! Hari!« Und einerief: »Gopala!« aus und fiel beinahe in Ohnmacht. Undeine andere sagte: »Meine Augen verlangen nachSeinem Anblick!« Daraufhin eine andere: »MeineOhren sind, wie immer, dauernd gespitzt, um SeineFlöte zu hören.« Und eine dritte sagte: »Mein Herzbricht mir. Wann wird Er endlich kommen?« Und einevierte: »Das Leben ist unerträglich ohne Hari!« Undeine andere sagte: »Und doch, sogar nur der Gedankean Ihn ist wie Ruhe, Nahrung und Getränk für diematte Seele.« Und eine andere seufzte und schlug sichstill an die Brust. Jedoch eine sagte: »Wahrhaftig,wahrhaftig! Aber das Leben ist auch unerträglichwegen Ihm.« Und es gab ein großes Geschrei bei ihren

Worten und alle sagten: »Wie? Unerträglich? Wiemeinst Du das, Du Undankbare, Ihn - Nicht -Liebende!« Und es entstand solch ein Stimmengewirr,daß ich ganz vergaß zu fragen wer »ER« war! (Ich willIHN fragen.) Als jedoch sich alle Gopis an diejenigewandten, die gesagt hatte, daß das Leben»unerträglich« sei wegen »Ihm«, hob sie ihre Gagarauf ihren Kopf und dann, sie mit der einen Handfesthaltend, hob sie die andere, um um Stille zu bitten.

»Ja« sagte sie schließlich. »Ich sage wegen Ihm.Denn mein Mann, der mich liebt, ist voller Zorn gegendas, was er meine »Besessenheit« nennt, ißt keineNahrung, die von mir gekocht ist, meineSchwiegermutter spricht nicht mit mir und dieSchwestern meines Mannes machen mir das Leben soelend mit ihren sticheligen und beißenden Reden.Darum sage ich, wäre dieser Krishna doch auf demGrund der Jamuna!«

Und so gesprochen, drehte sie sich um und gingweg, eine Hand an ihrer Gagar, die andere an ihrerschwingenden Hüfte. Und selbst ihr Rücken schien inZorn und Hoffnungslosigkeit aufzuschreien.

Meine Kameradinnen schienen über ihre Worteverdutzt zu sein, bis eine nach einer Weile sagte:»Krishna sei gedankt! Nicht alle Männer sind wie derEhemann dieser Unglücklichen! Was,EIFERSÜCHTIG! Und das auf Krishna!«

Bei diesen Worten lachten alle Gopis inscherzhafter Verachtung. Und ich begann mich zuwundern, wer dieser »Krishna« sein könnte, so stark,daß ich sogar vergaß danach zu fragen! Es ist ein sosüßer Name, »Krishna«. Wer könnte es sein?

Eine Woche später

Jetzt ist es acht Tage, seit ich in Gokul bin undschon ist dieses alte Leben mit seinem Pomp undseinen Zeremonien, seinen künstlichen Fröhlichkeitenund Freuden wie ein Traum. Brindaban wächst inmeinem Geist. Es stiehlt sich in das Herz bis Du seinSpiegel wirst und die Seele auf seine farbreiche Musikantwortet. Zuerst dachte ich, daß das Leben öde würdeund die täglichen Pflichten solch eine schlimmePlackerei würden, daß ich es niemals ertragen könnte.Aber es ist nicht so. Das frühe Morgenbad am Ghat,die scheinenden Töpfe mit Milch und Dahi, dasBrüllen der Kühe, das Klingeln ihrer Glocken,vermischt mit dem Rasseln unserer Fußringe, dasZischen und der Wohlgeruch der warmen, schaumigenMilch, wie sie in den Eimer fließt, sogar das warmeAtmen der Kühe, erfüllt mit dem Wohlgeruch dessaftigen Grases, das ist wahrhaftig entzückend! DasGrün der Wälder, der Geruch der Blumen und dieHymnen der Vögel, das Sich-Wiegen der Bäume, dieBäume selbst, das »Ssss Ssss« des Luftzuges, wie erdurch die Baumwipfel streicht, all das wiegt meinen

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Geist in eine tiefe Zufriedenheit. Und in der Nacht dieSterne, die über Brindaban wachen, ihr Japa funkelnd,und der tiefe, tiefe, mysteriöse, feierliche Himmel, derfür immer und ewig über ein gewaltiges Geheimnis zubrüten scheint und das fortwährende »Om!Ommmmmmm!« der beflügelten Wesen, die bei Nachtfliegen und der tiefe Frieden, der über der ganzen Weltruht, erfüllt mich mit Ehrfurcht und einer heiligenFreude und ich sehne mich nach Anbetung und nachWeinen. Jedoch niemals danach zu sprechen. In mirwächst eine Stille, geboren aus der Stille Brindabans.Ich weiß nicht, was es ist, sogar in der LuftBrindabans, in dem Grün, in seinen Farben, das dasHerz so nach Anbetung flehen läßt. Sogar die Tulsihier scheint sich ihrer Heiligkeit bewußt zu sein, unddie Milch ist Nektar und das Dahi und Chhachh ist soköstlich, daß ich lache, wenn ich an die reichhaltigeNahrung denke, die ich zu essen gewohnt bin undan der ich mich erfreue. Und das Wasser ist so reinund klar und süß, daß, noch während der Durst gestilltwird, der Wunsch nach mehr wächst. Es ist sogar eineFreude den Boden zu wischen, Staub wegzuputzen, zukochen und zu schrubben, denn dies Brindaban ist wieein Tempel und alle Handlungen scheinen hier frommeGaben und Opfer, gespendet in Liebe, zu sein.

ER wird Tag für Tag freundlicher und mein Lebenund Herz ist ganz von ihm erfüllt. Sie sind allefreundlich, ja, außer meiner jüngsten Nanand - aberich will nicht an sie denken - nein, noch nicht einmaldaran, wie sie mir wehtat, weil er mir einen neuen Sarimitbrachte, noch, wie sie an meinem Haar zog, weilsie sah, wie ER es liebkoste, wie sie meine Milchwegschleuderte und mich den ganzen Tag hungernließ, denn das trockne Brot steckt immer noch inmeinem Hals, und sie weiß es.

Aber ich will nicht an sie denken. Denn wie sagteunser Guru? »Wisse oh Oberster, daß nichts schlechtist, es sei denn man selbst macht es dazu, dadurch daßman es als solches betrachtet.« Damals lachte ich überunseren gesegneten Guruji, aber jetzt weiß ich was esheißt. Und ich will sie nicht als böse betrachten, ausFurcht, daß ich sie, so denkend, dazu mache. Ja, sieplagt mich. Ich will an etwas Schönes denken, etwasErfreuliches, Unschuldiges, Freundliches . . .

Dieser Krishna scheint ein wunderbares Wesen zusein! Wer er ist, was er tut, wo er lebt, wo er jetzt ist,all das ist ein vollkommenes Rätsel. Die GOPISwissen es und sprechen immer von ihm. Oft sehne ichmich danach sie zu fragen, aber eine innereVerschwiegenheit, eine Freude am Geheimnis selbst,somit auch das seltsame Gefühl, daß sogar der bloßeLaut des Namens in mir erwacht, hemmt meinezwecklose Neugierigkeit und läßt mich still bleiben.»Krishna«! Ein schöner Name! Ein Name, der sich inmein Blut einschleicht, so wie sich das Mondlicht injene silbernen Wellen einschleicht, die auf der Jamuna

spielen. Ein süßes, süßes Wort. Ein auserlesenes Wort!Es schleicht sich in mein Herz und erleuchtet es, sowie das schüchterne Mondlicht sich in jene dunklenHaine dort drüben einschleicht und sie mit einemzarten, überirdischen Strahlen erfüllt. Wahrhaftig, esist ein Name voller Farben, voller Licht und vollerMusik: »Krishna!« Und derjenige, der diesen süßenNamen trägt, dieser Krishna, ist auch Er voller Farbe,voller Licht und voller Musik? Ah, eines Tages werdeich es wissen! Aber dieses Wissen wird von selbstkommen, zu seiner eigenen Zeit. Ich will es nichtbeschleunigen, denn sogar nicht alles über Krishna zuwissen ist süß! Krishna, mit meinem unvollständigenWissen über ihn, ist wie der zunehmende Mond, derein und aus in die dunklen und schweren Wolkenschlüpft, so schlank, so sanft scheinend, - wie eingebogenes Haar aus Licht, - daß er oft nur wie einsilberner Traum gesehen wird . . . ein leuchtendesTrugbild . . . Genauso schimmert, schlüpft undversteckt sich jener Name zwischen und unter denFalten meiner Unwissenheit. Krishna! Krishna!

Zwei Tage später

Sie nennen Ihn auch »Mohan«, »Hari«! »NandKishor«, »Kanhayya«, »Kanha« und mit vielenanderen Namen. Jeder neue Name ist wie eine neugelernte Note in einer himmlischen Raga. Ich sammlediese Perlen von Namen, die süß von den Lippenmeiner Kameradinnen fallen, und fädel sie, so wie siesind, auf den goldenen Faden meiner Erinnerung undtrage sie als Halsband. Dieser Name hat mich sogefangengenommen, daß ich oft alles vergesse undmich nur an »Krishna« erinnere! Und doch, so seltsames klingt, dieses Sich-Erinnern ist außerhalb meinestäglichen Lebens und berührt in keiner Weise meineBeziehung mit jenen, die um mich sind. Doch ich mußvorsichtig sein, denn mein Herr sah heute morgen mitErstaunen auf mich, als ich mich, die Tulsiblätter fürihn pflückend, plötzlich in jenem Wort »Krishna«verlor und ihn und seine Puja und die Tulsiblättervollkommen vergaß! Der Verdruß meines Herrn wäreschlimmer als der Tod, denn jetzt ist er wirklich zumHerrn meines Herzens geworden und ich bin sogar einTeil von ihm, und in keiner Weise von ihm getrennt.So laß mich vorsichtig sein, damit dieses Wort»Krishna« mir nicht vollkommen meine Sinne raubtund dadurch dann das starke und zarte Herz, das meineZuflucht, meine Stütze, mein Kopfkissen der Stärkegeworden ist, verletzt.

Später

Als ich heute mit meinen Sakhis in den Wäldernspazierenging, sah ich ein seltsames Schauspiel. EineFrau mit aufgelöstem Haar, zerrissenem Sari, die

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Augen voller Tränen und Schlaflosigkeit, die Händesuchend und in demütiger Bitte ausgestreckt, wandertezwischen den Bäumen hin und her, stolpernd, fallend,taumelnd, so als ob sie ihren Verstand verloren hätte.Meine Kameradinnen hielten an und wisperten: »MaiJashoda!« »Oh weh! Arme Mai Jashoda, den suchend,der nicht kommt!« »Wahrhaftig, es bricht mir das Herzsie zu sehen!« »Ihre Augen sind voller Tränen und sieißt weder, noch schläft sie, noch kann sie arbeiten.«

»Ist das Mai Jashoda?« flüsterte ich.Als meine Kameradinnen den Finger auf die Lippen

legten und nickten, drehte sich Mai Jashoda zu uns umund von ihren Lippen kam ein Stöhnen und dann einWeinen »Krishna! Krishna!« Wir gingen zu ihr und siefragte, sich jeder Gopi zuwendend, traurig: »Töchter,habt Ihr meinen Krishna gesehen? Wahrhaftig, ich binhalb tot, so sehr vermisse ich Ihn - ich kann wederschlafen noch essen seit mein Krishna, das Lichtmeiner Augen, die Wonne meines Herzens, nicht mehrhier ist, um dem Schlaf seine Ruhe und der Nahrungden Geschmack zu geben. Sagt mir, sagt mir, habt IhrKrishna gesehen?«

Ihre süße Stimme zerbrach und ihr Busen wogte, alsmeine Kameradinnen langsam und schwer ihre Köpfeschüttelten.

»Auch wir suchen Krishna«, sagte eine, »und ohneIhn sind unsere Tage wie die Nächte.«

»Eine Traurigkeit liegt über Brindaban«, sagte eineandere, »die Blumen haben aufgehört zu blühen, dieBäume haben die Frische ihres Grüns verloren, unddie Kletterpflanzen ihre liebliche Schmiegsamkeit,seitdem Krishna nicht mehr da ist um sie anzusehen.«

Mai Jashoda seufzt.Dann sagt eine Dritte: »Meine Brüder und Vetter

haben all ihr Bitten um Nahrung vergessen undwandern Tag und Nacht in Brindaban umher, um ihrenbummelnden Spielgefährten zu suchen.«

Wieder seufzt Mai Jashoda und schüttelt ihrenKopf.

Und dann sagt eine vierte Gopi: »Ah, Mai, wir kom-men zu dir, um uns über diesen mutwilligen Kanhayyazu beschweren, der uns auf unserem Weg vom Ghatauflauert, uns ein Bein stellt, lautlos wie eine Katzehinter uns her schleicht und mit unseren Töpfen vollerGhee wegläuft, indem Er uns plötzlich wegschubstund uns mit Wasser von unserer eigenen Gagarbespritzt! Und manchmal hören wir Seine Flöte vomSüden, manchmal vom Norden und manchmal vonallen Richtungen auf einmal, bis wir völlig verwirrtsind und hierhin und dorthin rennen, wild undgedankenlos wie wahnsinnige Eichhörnchen! Und vielSchelten hat Er uns eingebracht und unsere Häusererschallen von der strengen Klage über Seine raubenSpiele. Und doch - und doch - sind uns Seine Streichelieber als Seine Abwesenheit! Wahrhaftig, wir sindeines Gokuls müde, das keinen Krishna hat!«

Bei diesen Worten sank Mai Jashoda auf den Bodenund weinte hoffnungslos bis unsere Herzen vorKummer mit ihr fast zersprangen.

Ach, es ist sehr traurig, sie zu sehen. Mein Herzschmerzt vor Mitleid mit ihr. Und wie süß, wie süß sieist! Nicht so süß wie die geschmacklose Süße desZuckers, noch wie die übersättigte Süße des Honigs.Nein, ihre Süße entspringt, so wie sie ist, aus derEinheit von Stärke und Zärtlichkeit und ihre Augensehen auf alle Wesen als ob sie ihre eigenen Kinderwären. Sie ist die Mutter, die allumfassende Mutter.Dadurch, daß sie die Mutter Krishnas wurde, scheintsie die Mutter des ganzen Universums geworden zusein.

Aber wer ist dieser Krishna, in dem das Licht, dieSchönheit und Freude Gokuls wohnt? Ich werde eswissen. Wenn die Zeit kommt, werde ich es wissen.

Drei Tage später

Er wurde gesehen! Er wurde gesehen! Wir saßenheute auf einem kleinen Hügel, nachdem unsere Arbeitdes Tages verrichtet war und flochten Girlanden,lachten, sprachen, einige sangen und einige tanzten,um die Belastung ihrer Herzen zu erleichtern. AberEine war da, die blieb still und sprach weder, nochbewegte sie sich und starrte in die grüne FerneBrindabans mit einem seltsamen Glanz in ihren Augenund einem geheimnisvollen Lächeln auf ihren Lippen.

Plötzlich schien es, als ob die Gopis alle Freude anihrem Spiel verloren. Sie warfen sich alle auf denBoden, seufzten und eine sagte:

»Spielen! Es ist keine Freude in einem Spiel ohneKanha.«

Da wandte jene Ruhige ihre Augen langsam auf uns,und sprach langsam und überlegen und ihre Worteließen die Gopis erzittern und erbeben und erfülltensogar die Wälder mit Freude. Denn sie sagte:

»Ich habe Ihn gesehen.«Da erschallte die Luft von einem Geschrei eifriger

Stimmen. - »Ihn gesehen! Wo, oh wo? Oh duGesegnete! Oh du Geliebte der Götter! Wo, wo hast duIhn gesehen? Wann? Sag, sag, sprich schnell! Wie sahEr aus? Hatte Er Seine Flöte dabei? Sagte Erirgendetwas? Aber bist Du sicher?«

Oh, solch ein Brabbeln und Stimmengewirr! DieLuft schien mit Schwärmen von wütenden Bienenangefüllt zu sein . . .

Zum Schluß, als der Lärm von atemlosen Fragenweniger wurde, sagte sie, jene Gesegnete,Freudenvolle: »Ja, ich sah Ihn auf meinem Weg nachHause, als ich das Brot und die Milch zu meinemHerrn brachte. Er lehnte an einem Ashwattha VrakshaBaum und starrte hoch in seine Zweige, tief inGedanken versunken. Und die Murli sank vergessen inseiner blumenhaften Hand und die Pfauenfeder in

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seiner »Mugut« bewegte sich nicht. Er war so inAnspruch genommen, daß noch nicht einmal dasKlimpern meiner Fußringe Ihn erwecken konnte. Ichstand still und starrte Ihn lange an und Seine blaueAusstrahlung erfüllte mein Wesen bis ich hinfiel,betäubt von Akasha. Ich weiß nicht wie oder wann ichzu Hause ankam. Und heute gehe ich herum wie imTraum. Sein Anblick hat diese durstigen Augengekühlt und ich sehe auf ewig nach Innen, nichts alsIhn sehend.«

Und dann war eine Stille, und als ich mich umsah,oh, da waren alle Augen bis zum Rand voll und alleGesichter naß von den Tränen.

Zum Schluß, von dem Wunsch zu wissen erdrückt,fragte ich, mein Herz springend und mein Puls bebendvon der neuen, süßen Freude: »Wie alt ist dieserKrishna?«

» Zehn Jahr alt«, antwortete eine Gopi.»Aber« - als sie mein Erstaunen sah - »Er ist nicht

ein gewöhnlicher Sterblicher, der von Gesetzen derZeit und des Raumes begrenzt ist. Zehn Jahre alt, ja,aber in Seiner Weisheit, in Stärke und Schönheit, inFigur und Kraft ist Er ein wirklicher Gott!«

Ich war eine Weile still, dann fragte ich wieder: »Ister sehr bekannt dieser Krishna?«

»Wie sollen wir das wissen?« sagte meineKameradin unbekümmert.

»Aber Ihr kennt Ihn«, sagte ich.»Wir? Ja, aber wir lieben Ihn!«So! Ich war still, über dieses nachdenkend. Dann

können also nicht alle Krishna kennen, nur die, die Ihnlieben. Oh weh, dann werde ich Ihn nie kennenlernen!Denn wie kann ich Krishna lieben, ich, die ich meinenHerrn liebe? Ist nicht mein Herr der Meister meinesHerzens und meiner Seele? Ist er nicht mein Schild,meine Zuflucht, die Sicht meines Auges, sogar dasSchlagen meines Herzens? Er, er allein ist der Tempel,der Schrein, das Gottesbild. Nein Krishna, ich kannDich nicht lieben, da ich nichts als meinen Herrn liebeund immer lieben werde. Und oh weh! Dann werde ichDich nicht kennenlernen? - Aber wie ist das mit diesenGopis? - Auch sie lieben ihre Herren und dienen ihnenrecht gewillt - und doch lieben sie Krishna? - Gibt esdenn zwei Arten der Liebe? - Ah, Guruji, wärest Duhier um diese Zweifel zu lösen! Wahrhaftig, jetzt binich verwirrt! Und dieser Krishna, dieser Wunderbare,Göttliche, ist nur zehn Jahre alt! Ein Kind - und doch -oh, es ist wie ein Traum! Du hattest Recht, Guruji, alsDu sagtest: »Von allen unglaublichen Dingen ist dieWahrheit das Unglaublichste.«

Am nächsten Tag

Oh weh, oh weh, oh weh! Was ist über michgekommen! Warum wurde ich jemals geboren!Sharmila, die Tochter jenes großen Oberhauptes,

dessen Name nicht geäußert werden darf, die Blumeeines königlichen Baumes, wie tief bist Du gefallen!Ah, Mutter, Mutter, ich möchte zu Dir! Ich braucheDich! Ich kann nicht - ich kann nicht - ich will nichtohne Dich leben! Und doch - es ist gut, daß Du nichthier bist, denn Deine Sharmila in Tränen, erniedrigt,zu Staub gedemütigt, dies würde ein Anblick sein, derDein zartes Herz zerreißen würde! Wie lieblich pfleg-test Du sie! Wie zart ertrugst Du sie! Niemals hörte sieein strenges Wort von Deinen Lippen - und jetzt - undjetzt - Ah! Lebe ich? Oh Elendige, von Göttern undMenschen verlassen, gebrochen, vernichtet im Staub,warum, warum lebst Du? Aber er; scheint so, als obsogar der Tod Dich meidet.

Meine Ohren sind voll, erstickt mit Ausdrücken,deren ähnliche niemals vorher von ihnen gehörtwurden. Könnte ich doch sterben! Und sie sagt - siesagt - ich beschimpfe sie! Sie sagt ich sei über siehergefallen und habe sie geschlagen! Ich! Sharmila!und sie glauben ihr! Ja, sogar mein Nath sieht michsorgenvoll an! Was habe ich getan, daß ich so schlechtbehandelt werde? Niemals, niemals wurde ich somißhandelt! Nein, noch nicht einmal an jenem erstenTag, als ich versuchte die Kuh zu melken und dasBiest sich herumdrehte und den Eimer umkippte, derneben mir stand. Der Eimer war voll mit Milch undmeine Nanand war sehr wütend. Noch, an jenem Tag,als ich vom Ghat nach Hause kam, mein Fußausrutschte und die Gagar von meinem Kopf fiel undzerbrach, noch, als ich die Parijatakblumen pflückte,mein Sari sich an einem Brombeerstrauch verfing undzerriß und als ich mich bemühte ihn loszuzerren, eineBiene herausflog und meine Schwägerin stach! Nein,niemals wurde ich so mißhandelt, obwohl meineSchwägerin ein Temperament wie Feuer hat und eineZunge, so scheint es, die aus Skorpionen gemachtwurde!

Und es war nicht mein Fehler, das schwöre ich. Hörzu und richte gerecht zwischen ihr und mir.

Es geschah folgendermaßen:Als wir heute unsere Krüge füllten, kam zum Ghat

eine Gestalt, die schien aus Licht zu sein. Sowunderbar war ihr Gesicht, daß alle sie anstarrten undso starrend, die Welt vergaßen. Ihre großen schwarzenAugen leuchteten freundlich und sahen fortwährendunter ihren Brauen hervor und ihre Augenbraue warrein und erhaben wie die schneebedeckten Gipfel desHimalayas. Ihr nacht-schwarzes Haar, ihr zartesGesicht einrahmend, war wie schwarzgekräuselterSamt um eine Perle und war hinten in einem großenKnoten zusammengebunden, dessen Schönheit durchdie Blumen, die ihn umringelten, hervorgehobenwurde. Ihr weißer Sari schmiegte sich um ihrenprächtigen Körper, als ob er ihn liebte und schien dieAusstrahlung wiederzugeben, die in ihr wohnte. Sieschien eine Gottheit zu sein, behängt mit leuchtenden

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Wolken. Und ihre Lippen waren fest, zart und feierlichnach oben gewölbt, so als ob sie alle Wesen liebte, sieertrug, ihre Schwäche kannte und freundlich über sielachte, wenn sie sie tadeln sollte.

Und als ich auf jene Strahlende sah, sprang meinHerz in meiner Brust und dann war ich still und warerfüllt mit einer unaussprechlichen Liebe, Ehrfurcht,Scheu, Freude und heiliger Furcht. Und mein Kopfbeugte sich von selbst vor ihr und meine Hände legtensich zusammen, um ihr zu huldigen. Und genauso wares mit all meinen Kameradinnen.

Als sie sich beugte um ihren Krug zu füllen, stocktemein Atem in meiner Brust über die reine Schönheitihrer geschmeidigen Kurven und ihrer zarten,gerundeten Arme. Und als sie sich wieder streckte,ihren Krug angefüllt, und uns zart und freudiganlächelte, stürzte sich meine Seele auf die Blüte ihrerFüße und umschlang sie wie eine durstige Biene . . .Sie ging so, wie sie gekommen war, in einerfeierlichen Stille. Und die wellenförmige Bewegungihres wunderbaren Körpers beobachtend, als siewegging, wußte ich, was mit den Worten »Gaja -Gamini« gemeint ist.

Mein Herz war wie Wasser und meine Kniezitterten als ich mich einer Kameradin zuwandte undzitternd durch meine trocknen Lippen flüsterte: »Wer -wer ist sie?«

»Was, kennst Du nicht Radha? Wahrlich, Du bisteine Unwissende!«

»Radha?« murmelte ich, von der Musik des Namensweggetragen.

»Ja, Radha, Du Dumme! Radha, die Schöne, dieReine, die Bhakta und der Guru unseres Krishnas!«

Radha, der Guru Krishnas! Radha, die BhaktaKrishnas! Radha - Krishna! Radha - Krishna! Gab esjemals solch eine Musik seitdem die Schöpfungbegann? Ich ging nach Hause wie im Traum, meinHerz flüsterte mit jedem Schritt »Radha - Krishna«,sogar meine Fußringe klapperten beim Gehen »Radha- Krishna«.

Ich war so erfüllt mit der Freude dieser magischenNamen, daß ich sie sogar leise murmelte, als ich dieKuh molk, mit jedem Zug »Radha - Krishna, Radha -Krishna« flüsternd. Und bald vergaß ich die Welt, dieKuh, mich selbst, meine Lippen murmeltenmechanisch »Radha - Krishna« und meine Händefuhren aus eigenem Willen fort ihre Arbeit zuverrichten. Aber jetzt scheint es so, als ob sich sogarmeine Stimme in die Worte verliebte und kaumwissend was ich tat, sagte ich laut: »Radha - Krishna,Radha - Krishna, Radha - Krish . . .«

Plötzlich unterbrach mich eine Stimme und esschien so, als ob eine Schlange in mein Ohr zischte.

»Tatsächlich? »Radha - Krishna« sagst Du?«Ich blickte auf und sah meine jüngste Nanand über

mir stehen. Und ihr blasses, wütendes Gesicht, die

Zwillingsbälle aus Feuer, die ihre Augen waren,erfüllten mich mit Furcht und ich war stumm.

»So, meine feine, unschuldige Prinzessin. Das ist es,was Du am Ghat lernst, nicht wahr? Und so sanft, wieDu Deine Arbeit verrichtest, dies ist die Schlange, dieDu an Deinem Busen nährst!«

»Nein, Schwester!« murmelte ich zitternd. »Ichsagte nichts als Radha - Krish . . .«

»Halt an! Sag noch einmal diese Worte und ichreiße Dir Deine Zunge an der Wurzel aus! Du bistnicht besser als jene unwürdigen Gopis, versklavt vondiesem überzeugenden Schurken!«

»Die Gopis sind nicht unwürdig!« sagte ichmeinerseits wütend.

»Nein. Wie solltest Du denken, daß sie unwürdigsind? Und ohne Zweifel verehrst auch Du dieseverteufelte Radha, die umhergeht und unschuldigeFrauen lehrt Lügen zu erzählen und ehrhafte Frauendazu bringt ihren Schwur zu vergessen und ihr PatiVrata! Ja, ich kenne diese Radha gut! Diese . . .« Unddann stieß sie Worte aus, die so unwürdig waren, daßich betäubt und zerbrochen dasaß, kaum verstehend,was sie sagte. Und meine Ohren waren gefüllt vomSchmutz ihres unanständigen Geschreis und ich warvom Schmerz überflutet. Aber zum Schluß riß meineGeduld wie ein straffer Strick und ich sprang aufmeine Füße, vor Entsetzen zitternd, lief auf sie zu undschlug meine Hand vor ihren schäumenden Mund.

»Hör auf! Hör auf!« schrie ich wild. »Hör auf. Sageniemals etwas gegen Radhika - Radhika, deren Namezu äußern Deine Lippen nicht geschaffen sind.Beschimpfe mich wie Du willst, aber Radha - ah -!Laß Radha in Frieden!«

Sie kämpfte wie ein wildes Tier, um sich zubefreien, und, als sie es nicht konnte - da eineunbesiegbare Stärke, geboren aus wunderbarerVerzücktheit mich erfüllte, - biß sie in meine Handfast bis auf den Knochen. Und doch fühlte ich eskaum, so sehr war ich emporgehoben durch meinenZorn.

Wie lange wir gekämpft hätten, weiß ich nicht, denndie tiefe Musik der Stimme meines Naths drang inmeine Ohren und meine Wut verschwand und meinstürmendes Herz wurde ruhig. Ich zog meine Handvon meiner Nanands Lippen und als ich sah, daß dasBlut tropfte, hielt ich sie hinter mich, entschlossennichts zu sagen. Aber sie, diese wilde Katze, hattenoch nicht genug gekämpft.

»Schau her!« rief sie verachtungsvoll. »Sieh Deingeliebtes Weib, das Dich betrogen und verraten hatund mich angegriffen hat, als ich sie um Begründungbat.«

»Wie das? Sharmila! Was soll das heißen?« fragtemein Ehemann und ein Vorwurf schlich sich in dieZärte seiner Stimme ein.

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Ich ließ meinen Kopf hängen und konnte kein Wortsagen.

»Was soll das heißen? Was kann es heißen, als daßdie Schlange, die in Gokul lauert und unwürdigeBetrüger aus ehrwürdigen Frauen macht, auch siegebissen hat! »Krishna!« »Krishna!« »Krishna!« Siespuckte diese Worte aus. »Keinen anderen Gedankenhat sie als den an Krishna. Es ist »Krishna«, den sieliebt, »Krishna«, den sie sucht, »Krishna«, der ihreTage füllt und ihre Träume verfolgt! Ja! Und Du, meinehrwürdiger Bruder, Du bist wie ein Nichts! Ichwünsch Dir Freude an Deinem Weib!«

Nachdem sie so sprach, faßte sie mich an meinemHandgelenk, und bevor ich etwas erwidern konnte, zogsie mich hinter sich her in die Hütte. Ich wand michverzweifelt meinem Herrn zu, der ernst und sorgenvolldastand, die Arme über seiner stillen Brust gekreuztund streckte meine Hand ihm entgegen. Diese Geste,so flehentlich, so hilflos, so voller Bitte und meineLippen so machtlos es zu äußern, fesselten seineAugen und mit einem plötzlichen Sprung war er beimir, mit seinen glühenden Augen die meinigen umErklärung anflehend. Da hätte ich gesprochen, aber alsmeine Lippen sich öffneten, um die Worte zu bilden,die aus ihnen herausstürzten, kreischte meine Nanandmich am Arm zerrend: »Sei still, oh Du Magd derMutter des Teufels! Oder ich werde Deinen Arm ausseinem Gelenk reißen. Geh Bruder!« befahl sie. »Undgib Dich nicht mit den Frauengeschichten ab. Sie hatmich beschimpft und angegriffen und ich will meineRache haben!«

»Aber -« begann mein Herr hitzig und tat als ob ermich von ihr nehmen wollte.

»Weg!« kreischte sie voller Wut. »Wagst Du es mirin den Weg zu kommen? Noch ein Wort und DeinWeib wird es Dir ewig vorwerfen, so wahr mein NameMalati ist! Sie soll leiden. Ja! Sie soll eingeschlossensein und hungern. Ein leerer Magen bringt Weisheit.Geh mir aus dem Weg!« Und mit diesen Worten zogsie mich hinter sich her in die Hütte, schleuderte michin diese Ecke, befahl mir keinen Laut von mir zugeben, noch mich zu bewegen, all das unter derDrohung von unerhörten Strafen. So sitze ich hier, anDich denkend, meine Mutter! Sie sagen, daß ich nichtzum Ghat gehen soll, noch die Sakhis treffen soll,noch zu irgendjemandem sprechen soll, noch nichteinmal zu meinem Herrn. Er wehrte sich dagegen, aberMalati schlug sich an die Brust und zog an ihrem Haarund Schwur zu Vishnu, daß sie sich selbst in dieJamuna wirft, wenn er mich ansehen würde, bevor ichsorgfältig gezüchtigt wäre. Um seiner Mutter einenGefallen zu tun und um des lieben Friedens willen,willigte er ein, aber, Vishnu sei gelobt! er willigtewiderwillig ein.

Das allein hat die Kraft mich jetzt zu trösten. Nun,auch dies wird vorübergehen. Gib mir Geduld, ShriRadha!

Am nächsten Morgen

Ah, meine Hand tut mir weh und mein Körper istwie gefoltert und zerbrochen, so daß ich wederbequem stehen, sitzen, noch liegen kann. Aber größer,viel größer als all das ist der Schmerz in meinemHerzen und die Sehnsucht nach einem Schimmer vonFreundlichkeit von meinem Nath und die Angst, daß ersich gegen mich wenden könnte, getäuscht von seinerlistigen Schwester. Ich darf nicht zu ihm reden, dennmeine Schwiegermutter ließ mich versprechen, daß iches nicht täte, denn Malati in ihrem wahnsinnigen Zornwürde sich selbst etwas antun. Ichweiß, daß mein Schwiegervater Mitleid mit mir hat,und weiß, wenn er vorsichtig seine sorgenvollenAugen von mir wendet, so ist es, weil er um michAngst hat. Sie alle leben unter dem Schrecken Malatis!(Nein, ich nicht! Das Blut der Krieger fließt in meinenAdern!) Und doch fürchte ich, daß ein Wort, einSchimmer oder eine Geste von mir die Reibung undUneinigkeit in diesem Hausstand vergrößern könnte.So liege ich ruhig hier in dieser Ecke, wohin sie michgeschleudert hat, meine Füße mit Stricken gebunden,mein Hals ausgedörrt nach einem Tropfen Wasser undmein Herz krank, krank tief in mir!

Nein, raffe Dich auf, Sharmila! Verzweiflung istSchwäche und die Tochter und Enkelin von Kriegern,die dem Tod gegenübertreten konnten und ihn imdicksten Kampf anlächeln konnten, wird nicht zurSchwäche. Wenn Deine Augen weinen, warum nicht,laß sie weinen! Dein Körper fürwahr ist schwach undhilflos, aber keine Stricke können Deine freie Seelezwingen. Noch nicht einmal Kaunsa, der Tyrann, kannDeinen Geist brechen! Was dann mit dieserKnechtschaft? Ja, was damit? Was sagte unser Guruji?»Der Mensch ist wie er denkt.« Laß mich nicht anmich selbst denken wie an einen Gefangenen. Nein!Ich bin keine Gefangene! Ich bin eine freie Seele - ichbin frei, ich bin frei! Sieh nur, wie sanft die Sonneüber Brindaban scheint! Und die Luftzüge, sieh nur,wie sie mit den Blumen und den Blättern spielen! Undwie fröhlich die Schmetterlinge sind, wenn siezwischen den duftenden Blüten herumflattern, diediese auserlesenen Farbmuster über der Grünflächevon Vraja schaffen. Und sieh nur, wie diesanftfüßigen, scheuen Hirsche sich zwischen denBäumen herumstehlen oder in der stillen Lichtungruhig vor sich hingrasen, oder, erschrocken, vielleichtdurch das Klimpern unserer Fußringe, ihre anmutigenKöpfe hochschleudern und stehenbleiben, zumaugenblicklichen Kampf bereit! Ein springenderHirsch ist wie plötzliche Musik, die in den Raum

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geschleudert wird. Und sieh nur, wie die glänzendenSaris Deiner glücklichen Kameradinnen imSonnenschein voller unerwarteter Farben leuchten undim kühlen, weichen Luftzug flattern! Lachend,erzählend, Blumen pflückend - so sind diese Gopis!Denk nicht an Deine schmerzende Hand, noch an Deinstarres Handgelenk, - daß, Vishnu sei gelobt! Malatiüberredet werden konnte, es freizubinden -, noch anDeine scheuernden Fußringe. Denk lieber an dasSonnenlicht an den breiten Ufern der Jamuna Ji, unddenk an das kühle, erfrischende Wasser und an dieSpritzer, wenn wir unsere Gagars heruntersetzen undan die Wellen und Kreise, die sich ausbreiten undweiter ausbreiten, bis sie die Ecken der Unendlichkeitberühren . . .

Denk an die Girlanden, die Du gemacht hast undwie mein Herr lächelte, als Du Dich eines Tagesunbemerkthinter ihn schlichst, als er dasaß und das Vieh weideteund Du eine Girlande aus duftenden Bakulblumen umseinen Nacken legtest! Und denk, ah, denk an Radhaji,jene Strahlende, deren Augen, so scheint es, alleWeisheit, alle Süße, alle Liebe der drei Weltenenthalten. Diese Augen sind die Augen einer Gottheit,einer Mutter und einer Frau! Der Guru von Krishna . .. Krishna! Horch! Was ist das? Oder hat das Fastenmeine Sinne so gereinigt und verfeinert, daß meineOhren etwas hören, das lautet wie . . .? Was? EineFlöte? . . . Nein, ich träume! Keine irdische Flöte kannsolch eine himmlische Musik hervorbringen! Horch!Es kommt von der anderen Seite der Jamuna . . . Kanneine Flöte so weit reichen? . . . Ah, mein Herz will vorFreude zerspringen! . . . Wahrhaftig, ich bin tot und inIndras Himmel und ein Meistermusiker, sogar unterden Gandharvas, spielt seine Flöte . . . Nein, sieh nurunsere Kuh. Sie hat ihren Kopf erhoben! Sie hört zu!Ah! Und jene Hirsche haben das Grasen vergessen undauch sie wenden ihre Köpfe zu der Jamuna, dorthin,von wo die Musik kommt! . . . Oh, ich möchte gehen!Ich möchte dorthin gehen, wo diese Flöte spielt! Ichmöchte den sehen, der so spielt! . . . Oh, ich könntediese Fesseln auseinandersprengen . . . Oh weh! Es hataufgehört und die Welt scheint als ob sie wiederschläft! Die Kuh hat sich umgedreht und die Hirschewenden sich wieder ihrem Grasen zu. Die kleinenKaninchen und Eichhörnchen und Vögel haben ihreBewegungen und Beschäftigungen wiederaufgenommen; die Kletterpflanzen und Bäume sind zuihrem Spiel mit den duftenden Luftzügen zurückge-kehrt; die Wolken bewegen sich wieder über demstrahlenden Himmel . . . Und doch scheint noch eingöttlicher Geist, der nur für diesen Moment von jenerwunderbaren Musik ins Leben gerufen wurde, in derWelt umherzugehen.

Musik! Welch eine Kraft! Es scheint als ob Gottselbst seine Botschaft der Liebe durch Musik sendet!

Nein, ist nicht Musik SEINE Stimme? So wie BlumenSEIN Lächeln sind und der weite Ozean die WeiteSEINER Gedanken ist und der Himmel vor derMorgenröte ein Hauch SEINES Samadhis! Musik!Musik! Auch ich würde singen - über meine Sorgensingen, über meine - WARUM NICHT? Denk,Sharmila, denk! Laß diesen Gedanken nicht Direntweichen! Dir wurde verboten zu SPRECHEN, abernicht zu singen! Du magst nicht mit Deinem Herrngeredet haben, aber nichts kann ihn hindern DeinemLied zuzuhören! Stelle Dir diese Aufgabe. Morgenwerden die Leute dieses Hausstandes den ganzen Tagzum Markt gehen. Du wärest auch gegangen . . . Abermein Herr wird er auch gehen? Nein, etwas sagt mir,daß er Sharmila nicht hierlassen wird, um in derEinsamkeit den ganzen Tag zu hungern . . .

Am nächsten Tag

Die Hütte ist leer, bis auf diese arme Gefangene, dievergessen in einer Ecke schmachtet. Wird mein Nathkommen? Ja, etwas in der Kühle des Luftzuges, etwasin der Bewegung jener Bäume, wie sie sich beladenmir zuwenden, so daß ich voller süßer Geheimnissemeinen möchte, da ist etwas in meinem Herzen, daseins ist mit all diesen »etwas« und es sagt mir, daß ersicher kommen wird. Er ist seit dem frühen Morgenweg. Er wird jetzt bald kommen oder dieses Herz, dasihn liebt, ist ein Narr und es gibt keine Wahrheit in allden drei Welten . . .

In der Zwischenzeit leistete mir das Lied, das ichverfaßte, Gesellschaft und auch der Papagei, der vonBaum zu Baum flog, meinen Herrn suchend. MeinHerr hat ihn unter einer Hecke gefunden, ein kleinesVögelehen, zerquetscht und blutend. Er nahm ihn mitnach Hause, hegte ihn und lehrte ihm seinen Namen»Madhava« zu sagen. Und jetzt, immer wenn derPapagei ihn sieht, zerzaust er seine Federn und läßtdurch die ganze Lichtung sein schrilles Schreien»Madhava, Madhava!« erschallen. Mein Herr hat einsehr zartes Herz und es wundert mich überhaupt nicht,daß dieser Papagei voller Liebe sein Sklave ist! Da istjener Hirsch, den mein Herr mit einem gebrochenemBein fand und er brachte ihn auf seinen Armen nachHause und verband sein Bein und pflegte ihn als ob ersein eigenes Kind wäre. Und jetzt grast der Hirschimmer in der Nähe unserer Hütte und seine Ohrenscheint er immer nach der Stimme meines Herrn zuspitzen . . . Und die Eichhörnchen, die Vögel und diegesamte kleine bepelzte und gefiederte Schar derWälder kennt ihn als ihren Freund und kommt zu ihmohne die geringste Furcht . . . Aber jetzt werde ichstörrisch. Was hält ihn so lange auf? Daß er kommenwird weiß ich, denn als er wegging gaben seine Augenden meinigen ein Versprechen . . . Ah! Was ist das?»Madhava! Madhava! Madhava!« Das muß mein Herr

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sein! Oh gesegneter, gesegneter Papagei, ich könnteeinen Schrein für dich bauen und dich für immerverehren! Ja, es ist mein Herr -, ich erkenne seinenSchritt, - und sieh nur, wie der Hirsch auf ihn zugeht!Vishnu sei gelobt! Und mögen alle Götter derBeredsamkeit, von Madan, dem Gott der Liebeunterstützt, meiner Zunge Zauberfähigkeit verleihenund möge der Gott der Musik selbst mit meinerStimme singen!

Später

Freude hat meinem Geist solche Flügel verliehen,daß er sich zum Swarga, dem höchsten Himmel,erheben könnte und meinem Körper solche Stärke, daßdie Müdigkeit und der Schmerz und Hunger dieservergangenen zwei Tage weg sind, so als ob sie niegewesen wären! Vishnu sei gelobt! und für immer,immer wieder gelobt und gelobt! Mein Plan hat mehrund mehr Erfolg gehabt, als meine wildesten Träumezuließen! Aber urteile selbst:

Als ich die Schritte meines Herrn der Hütte näherkommen hörte, sammelte ich all meine Kräftezusammen und mit einem stürmischen Gebet zu demHerrn der Welten, Para-Brahma selbst, öffnete ichmeinen Mund und begann zu singen. Beim ersten Tonhielten die Schritte, vor Überraschung aufgehalten, an,dann kamen sie etwas leiser näher. Ich sang von derschlimmen Lage der Sharmila, Tochter einerköniglichen Linie und Tochter von Kriegern, die vollerFreude ihre Köpfe und alles was ihnen lieb war,geopfert hätten, bevor sie erlaubt hätten, daß auch nurein Punkt ihren fleckenlosen Ruhm trübte. Ich gingweiter, um die Vorwürfe aufzuzählen, die gegen sievorgebracht sind und als die leidenschaftlichen Wortevon meinen Lippen flossen, sah ich meinen Nanand inder Tür, starr und stumm, als ob er dort, wo er stand,festgewachsen wäre. Sein Anblick gab mir neue Stärkeund meine Stimme erhob sich zu einem Grad vonLeidenschaft, die sie früher nie kannte und ich sang: -

»Und ist dies wahr, Sharmila? Bist Du so gemein,so falsch, so aller Schamgefühle und Dankbarkeit bar,daß Du Deinen Herrn für jemanden, den Du niegesehen hast, vergessen kannst. (Er stutzte und seineAugen öffneten sich weit und seine Wangen glühten.)»Krishna?« Ich fuhr verächtlich fort. »Krishna? Werist dieser Krishna? Wäre er der Gott der Liebe selbst,nein, wäre er zwanzig Götter der Liebe, könnte erjemals Dich ihn vergessen lassen, ihn, der der MeisterDeines Herzens, Deiner Seele, sogar der Atem derNasenflügel, das Blut in Deinen Adern, das Leben, dasDich aufmuntert, ist? Sie sagen, Du hast Deinen Herrnverraten und betrogen! Wenn es so wäre, Sharmila,wäre die unterste Grube von Narak, der Hölle, zu gutfür Deine schwarze Seele! Was! IHN betrogen, IHNverraten, der sich an eine Freundlichkeit erinnerte, die

einer Deiner Linie einem seiner Linie erwies, seinLeben riskierte, um Deinen Vater vor sanftzüngigenVerrätern, vor dunklen Plänen, die im Gange waren,und dem plötzlichen Zorn des leichtentflammendenKönigs, zu warnen? Ihn betrogen und verraten, dertausendmal mit seinem adligen und wertvollen Lebenspielte, Verkleidungen in den Palast brachte undDeinen Leuten half, durch die Stadt zu schlüpfen undsicher auf einer Strecke zu fliehen, die niemand kannteaußer ihm? Und kannst Du jemals ihn vergessen, der,als Du vor Müdigkeit und Schrecken in Ohnmachtfielst, Dich in seinen Armen so zart trug, wie eineMutter ihr Baby, für wer weiß wie lange? Soll er be-trogen werden, dieser Held, der eine Bande vonWandernden bekämpfte, um Dich zu beschützen undder sie alle einhändig mit der Hilfe seinervertrauensvollen Leute besiegte? Und, als sie zerstreutwaren, erinnere Dich, wie der Held noch einmal dieMutter wurde - denn niemand als eine Mutter kannsolch eine Güte, solche Zärtlichkeit, solche pflegendeSorge zeigen -, und Dich wieder in seine starken Armehochhob und mit Dir ging, für ich weiß nicht wie vieleStunden, ohne ein Zeichen seiner Müdigkeit zuverraten. Und mitten in der Nacht brachte er Dichhierher, zu diesem schönen Gokul und gab Dir danachden Schutz dieses Hauses, die Heiligkeit seinestadellosen Namens und die Liebe seiner reinen undaufrichtigen Hilfe. Ah, in der Tat mußt Du für alleaufrichtigen Gefühle tot sein, wenn Du jemals, jemalseinen Nath wie diesen vergißt!«

Ein lauter Aufschrei kam von den bebenden Lippenmeines Naths und bevor ich wirklich wissen konnte,was los war, sprang er an meine Seite und sank nebenmir auf seine Knie.

»Sharmila! Sharmila!« seufzte er, »oh, Sharmila!«Seine Aufregung sehend, blieb ich seltsamerweise

ruhig und eine große, tiefe Glücklichkeit erfüllte michund ich lächelte.

»Nath!« sang ich, »oh, Nath, denk an Malati undDein Versprechen ihr gegenüber! «

»Malati soll sich selbst ertränken!« erwiderte meinNath zornig. »Und zu dem Versprechen, es ist einunwürdiges Versprechen und zu nichts nutze, alsgebrochen zu werden! Und wenn ich Dich gefütterthabe und den Schmerz aus Deinen zarten Lippenherausgepreßt habe, dann wirst Du mir die Wahrheitdieser unglücklichen Sache erzählen.«

» Aber -« begann ich.»Nein, nein, keine Worte jetzt!« befahl er, mit

nassen Augen in mein Gesicht lächelnd, seine starkenHände beschäftigt mit den Stricken, die michfesselten. Bald war ich frei und nahm Nahrung vonseiner zarten Hand, denn er erlaubte mir nicht diemeinige zu bewegen und nichts konnte ihm gefallen,als mich zu füttern. Ich war sehr zufrieden damit. Alsich ein bißchen erfrischt war, nahm er mich in seine

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Arme und dann, mein Kopf an seine Brust gelehnt,erzählte ich ihm die Wahrheit. Und als er das hörte,wurde sein Gesicht finster, seine Augen flammten,aber er sagte nichts, sondern rieb meine Hände zarterund seufzte einmal oder zweimal, seinen Kopfschüttelnd. Und als ich mit der Erzählung fertig war,schlüpfte ich von seinen Armen und kniete mitgebeugtem Kopf und gefalteten Händen vor ihm.

»Maharaj!« seufzte ich, »Deine Dasi hat keineWorte, um Dir ihren Kummer mitzuteilen über das,was passiert ist und über die Uneinigkeit, die ihregedankenlosen Worte in Deinen Hausstand gebrachthaben. Wenn sie gewußt hätte, in welch einer AbscheuDeine Leute Shri Radha und ihren Shishja Krishnahalten - denn sie sagen sie ist sein Guru - hätte sie sichdie Zunge tausendmal abgebissen, bevor -«

»Nein, nein«, unterbrach er. »Es ist nicht das.«Er sah mich gedankenvoll an und danach war ein

langes Schweigen.»Sharmila«, sagte er zum Schluß, »komm, ruhe mit

mir, denn Du bist blaß und schwach. Und sag mir jetztdie Wahrheit, was sagen diese Gopis über Radha undKrishna?«

»Mein Herr«, antwortete ich ernsthaft, »von demwas ich gehört und gesehen habe würde ich sagen, daßShri Radha sehr geliebt und auch sehr verehrt wird.Sie wird beneidet, wahrhaftig, aber nur um ihrerBhakti willen und mit einem Neid, der selbst ein Teilder Natur der Verehrung ist. Und wahrhaftig, sie istEine, die man verehren kann, denn ihr bloßer Anblickerfüllt das Herz mit Licht und Freude und ihreGegenwart bringt uns Gott sehr nahe. «

»Ah!« sagte mein Herr noch gedankenvoller. »Und -dieser Krishna?«

»Krishna«, wiederholte ich langsam. »Krishna! DasLicht seiner Mutters Augen, die Wonne der Herzender Gopis, das Leben von Gokul -? Von Ihm kann ichnichts sagen. Ich habe Ihn nicht gesehen. Aber ichhabe meine Sakhis von Ihm reden gehört - in der Tat,sie sprechen von nichts anderem! - Und Sein Name hatsich eine seltsame Gewalt über mein Herz erworben.-«

»Ah!« sagte mein Herr scharf und zog seinen Atemmit einem Zischen ein.

»Nath«, sagte ich freundlich, »hör mich an. DieGopis lieben ihre Herren, aber sie beten Krishna an.Die zwei Lieben sind unterschiedlicher Art, sindvollkommen getrennt und die eine mischt sich inkeiner Weise in die andere. Und doch scheinen sieseltsam verbunden zu sein, denn eine Sakhi, als sie mitihrer »Vernarrtheit« - (so nennen sie es) - zu ihremHerrn geärgert wurde, sagte sie: »Ich sehe Krishna inseinen Augen.« «

»Sie liebt Krishna dann, nicht ihren Herrn«, sagtemein Herr streng.

»Nein!« sagte ich. »So ist das nicht. In der Tat, meinHerr - ich weiß nicht wie ich dies Dir erklären soll -aber das weiß ich, daß Du nicht recht hast. Ihre Liebezu Krishna aber verstärkt ihre Liebe zu ihrem Herrnund ihre reine Liebe zu ihrem Herrn erhöht ihre Bhaktizu Krishna. Ich weiß nicht, wie dies sein kann, unddoch ist es so, das kann ich schwören!«

»Sharmila«, sagte mein Herr nach einer eisigenPause, »Deine Augen sind klare Quellen der Wahrheitund Reinheit und Adel und Furchtlosigkeit sitzt überDeinen Brauen, doch Deine Worte lauten seltsam undsind schwer zu verstehen - Sag mir, glaubst Du das,was Du sagst?«

»Ja, mein Herr, das glaube ich mit meinem ganzenHerzen!«

»Und doch liebst Du mich?«»Meine Augen können Dir dies besser sagen als

meine Zunge«, antwortete ich und sah voll und frei inseine Augen, als ich dies sagte. Lange, lange suchte ermeine Seele, dann, wie durch Zauberei, klärte sichsein Gesicht, seine Augen strahlten und er schloß michin sein Herz.

»Ich glaube Dir!« sagte er. »Obwohl ich es nichtverstehen mag, doch ich glaube Dir - ja, sogar bis zumTod und noch weiter!«

Am nächsten Tag

Gestern sprachen mein Nath und ich langezusammen und unsere Seelen wurden unlösbarmiteinander verbunden. Denn Liebe ist ein starkesBand und doch kann es manchmal brechen, wenn esnicht durch Verständnis gestärkt wird. Niemals sollmein Herz die Freude vergessen, die es erfuhr, als essich dem tiefen, verstehenden Blick meines HerzensHerrn offen darlegte.

Ich erzählte ihm alles über mein früheres Leben undals ich damit fertig war, lächelte er.

»All das weiß ich!« sagte er.»Was!« rief ich vor Erstaunen. »Was meinst Du?«»Lange, lange habe ich Dich geliebt, Sharmila -

immer, seitdem ich ein bloßes schmächtigesBürschchen von 16 Jahren war, hörte ich, daß DeineSchönheit und Deine Süße in der Stadt, in der Dulebtest, gepriesen wurde!«

»Hast Du immer noch Angst ihren Namenauszusprechen?« fragte ich sanft.

»Nein, keine Angst. Aber ich versprach DeinemVater, daß weder sein Name, noch der Name seinerFamilie, noch der Name der Stadt, in der er lebte,jemals über meine Lippen kommen soll.«

»Das gesprochene Wort muß für immer wahrgehalten werden!« sagte ich neckend. »Und sieh nur,wie Du Dein Versprechen Deiner Schwestergegenüber eingehalten hast!«

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»Ah! Meine Schwester! Ja, ich vergaß sie, es wirdviel Geschrei in unserem Haus heute abend geben!Aber fürchte nichts, Malati war äußerst unmäßig, undging in ihrer Bosheit zu weit und sie soll wissen, daßich kein Kind bin, das man mit scharfen Worteneinschüchtert. In der Tat könnte ich mir vorstellen, daßes mehr ihre Eifersucht auf Dich als ihre Abneigunggegen Shri Radha war, die verursachte, daß sie sichselbst so vergaß.«

Hierbei lächelte ich, denn Männer, sogar die bestenund weisesten sind wie Kinder in ihrem Verstehen,verglichen mit Frauen und blind wie Fledermäuse. IhrGeist, verglichen mit dem der Frauen, ist wie einElefant verglichen mit einem Rehkitz.

So lächelte ich und blieb in Frieden.Aber jetzt wechselte ich das Thema und sprach über

die wunderschöne Flöte, der ich am Tag vorherlauschte. Er hörte zu und nickte langsam.

»Du hast Krishna gehört«, sagte er.»Hast Du Ihn gesehen?« fragte ich mit schneller

werdendem Pulsschlag.»Nein, denn meine Mutter ließ mich versprechen,

daß ich Ihn meiden würde - und dann, wie Du weißt,bin ich noch nicht lange in Gokul.«

»Und jetzt?«»Und jetzt - bin ich verwurzelt. Denn ist dies nicht

von nun an mein Haus?«Und so unterhielten wir uns in süßer

Übereinstimmung bis die Sonne sich dem Westenzuneigte und der letzte bleibende Schein ihresAbschiedsfestspieles voller Farben von der Erde zumHimmel verschwand. Und die Stille des neugeborenenZwielichtes kam über unsere Geister und wir warenstumm - als plötzlich eine Fülle goldener Musik inunsere Ohren fiel, so süß, so klar, so heiter, jeder Tonschien mit einem winzigen bunt-flammenden Sternversehen zu sein. Und dann wurde die goldene Füllezu einem Regenbogen farbiger Edelsteine, funkelndund blitzend, bis wir beide, mein Herr und ich, unsereHände vor unsere geblendeten Augen schlugen, nichtmehr wissend ob wir die Musik SAHEN oder hörtenoder die Farben HÖRTEN oder sahen . . . Ich weißnicht, wann diese Musik aufhörte, denn wir fielen vorEntzücken halb in Ohnmacht und waren völlig derWelt verloren. Ich weiß jetzt, was Samadhi bedeutet.DAS war Samadhi, diese göttliche Verzückung, diesesäußerste Vergessen der Sinnenwelt, des Körpers -diese unaussprechliche Glückseligkeit, wenn die Seelezum Schluß dem Paramatma gegenübersteht und weiß»Das bin ich«.

Niemals, niemals werde ich den gestrigen Abendvergessen, denn mit dem ersten Ton der himmlischenFlöte wurde ich neugeboren, niemals wieder fähig zusterben . . .

Was passierte, als meine Schwiegereltern undSchwägerinnen vom Jahrmarkt zurückkamen und

Malati mich frei sah und mein Nath nicht zumScherzen aufgelegt war - warum, das soll am bestenvergessen sein! Und es ist vergessen.

Am nächsten Tag

Ich kannte bis jetzt meine Liebe für den Ghat undden sanften Schoß der Shri Jamunaji nicht, bis ich sieheute morgen wieder besuchte. Und meine Sakhis -bis heute morgen wußte ich nicht wie sehr ich sieliebte, jede einzelne von ihnen. Nach meinerGefangenschaft hatte der Sport einen neuen Reiz, dieArbeit war eine neue Freude. Freundschaft hatte einenicht - zu - träumende Süße, Gelächter war fröhlicher,die Schönheit der lustigen bunten Saris warglänzender, die Blumen duftender, der Luftzugsanfter, die Vogelstimmen melodiöser als jemals zu-vor. Mein Herz füllte sich mit Freude bis ich fastanfing zu weinen!

Ich kam nach Hause, auf Gras gehend, das meinebloßen Füße wie auf kühlem Samt trug, unter einemklaren, blauen Himmel, der strahlendes Lächeln aufmich zu schütteln schien. Freude verlieh meinenBewegungen Schnelligkeit und die Hütte wurdegewischt, die Kuh gefüttert, die Töpfe und Pfannengeputzt, all das mit einer Eile, die Worte überraschtenBeifalls aus meiner Schwiegermutter hervorlockte.

Nachdem all dies getan war, hatte ich noch Zeit frei,denn es war noch nicht Mittag. Darum nahm ich meineschimmernde Lota vom Sims, lief munter hinaus zumkleinen Fluß, der durch den nahegelegenenTamarindenhain fließt und begann einen neuen Schrittin der Rasa zu üben, den meine Kameradinnen mirheute morgen beigebracht hatten. Die Lota auf meinemKopf zum Gleichgewicht, meine Hände frei zumKlatschen, den »Padar« meines Saris festgezogen undsicher in meine Taille gesteckt, tanzte ich rundherum,»eins, zwei, drei, vier - eins, zwei, drei, vier« zählend,das sogleich zu »Ma - a - dha - va, Ma - a - dha - va«wurde. Ein scharfer Schlag auf meine Schulter brachtemich mit einem heftigen Ruck zu mir selbst, die Lotaschlüpfte von meinem Kopf und fiel mit Krach zuBoden. Gleichzeitig hörte ich neben mir einenSchmerzensschrei, wie die protestierende Klage einerSarangi bei der Berührung eines Anfängers. Ich drehtemich schnell um, um dort meine Schwägerin Malati zufinden, ihren verletzten Zeh pflegend undVerwünschungen murmelnd.

»Du - Du vom Teufel Besessene!« kreischte sie.»Niemals kann ich Dir nahe kommen, ohne inirgendeiner Art und Weise verletzt oder belästigt zuwerden!«

Ich hätte Worte des Mitleids gesprochen, aber derAnblick Malatis, auf einem Fuß herumhüpfend undden anderen Zeh in ihrer Hand haltend, überwältigtemich so, daß ich mich herumdrehte, meinen Padar über

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mein Gesicht ziehend. Im nächsten Moment hatte ichmeine Fröhlichkeit unterdrückt und wandte mich ihrzu.

»Wirklich Schwester«, sagte ich vollerZerknirschung, »ich bin darüber sehr traurig. Ich hoffeDein Zeh ist nicht stark verletzt?« Und ich beugtemich um es zu prüfen, ebenso um meine tanzendenAugen zu verbergen und auch um zu sehen, welchSchaden durch meine unglückliche Lota über sie kam.

»Ja, kein Zweifel, Du bist traurig! Dein Tanzenzeigt es!«

»Aber - aber!« stammelte ich befremdet. »Ich tanztebevor Du kamst -«

»Gut, gut, das macht nichts. Geh von dannen!«»Wohin?« fragte ich verdutzt.»In die Wälder; mit Dadas Brot und Chhachh. Und

sieh zu, daß Du Dich nicht verzögerst oder . . .Aber ich blieb nicht länger um zuzuhören, denn ich

war wirklich froh, so leicht davongekommen zu sein!Zu Hause angekommen, wurde meine aufgestaute

Fröhlichkeit nicht länger überprüft und meineSchwiegermutter kam zu mir, als ich an der Tür lehnte,erschöpft und schwach, mit Tränen, die hilflos meineWangen herunterliefen.

»Warum Sharmila!« sagte sie voller Verwunderung.»Was ist los?«

» N - n - nichts, Mataji«, schnappte ich nach Luft.»Ich denke bloß darüber nach, wie eine Saras aussehenwürde, wenn sie zu tanzen anfinge!« Wobei ich wiederverschwand.

Mataji schüttelte ihren Kopf.»Was für ein Kind Du noch bist!« sagte sie. Aber

ihre Stimme war sehr freundlich und ihr Mund zuckteeinmal oder zweimal, so als ob die Vorstellung einertanzenden Saras auch sie belustigte, mehr als siezugeben wollte.

Die Wälder waren unter der Mittagssonne ruhig, alsich mit dem Brot und dem Chhachh für meinen Herrnvorausschritt. Irgendwie von der Hitze erdrückt, suchteich den Schatten eines großen Banyanbaumes, derseine Äste wie Arme weit ausstreckte, um allelebenden Dinge an seinem Busen willkommen zuheißen. Als ich sein Obdach erreichte, spielteirgendwo eine Flöte, - und sofort - verlor ich dasBewußtsein des Selbstes, wurde wie ein Stein, tot fürdie Welt, tot für den Ablauf der Zeit, vollkommenmeinen Botengang vergessend. Ein freundlicherZweig, der mir auf den Kopf tippte, rief mich zu mirselbst zurück und ich setzte meinen Weg fort, meinHerz seltsam traurig, fröhlich, aufgewühlt undbesänftigt zugleich.

Mein Nath wartete und begrüßte mich mit jenemLächeln, das niemand außer mir jemals auf seinenLippen gesehen haben mag und das unzählige Lampenim Tempel meines Herzens anzuzünden scheint.

Aber oh weh! Meine Freude war kurz, denn, als ichdie Lota von meinem Kopf nahm und sie ihmhinreichte, oh! sie war leer.

Später

Ich sprach hierüber zu meinen Sakhis, als wirnachmittags zum Tanzen gingen und sie lächelten.

»Krishna!« sagten sie.»Krishna? Aber Er war nirgendwo in der Nähe!«»Hast Du hoch in die Äste des Baumes geblickt,

unter dem Du eine Weile ruhtest?«»Wo ich die Murli hörte . . . Nein! Kann Er dort ge-

wesen sein?«»Glaub nur, daß Er es war, der Schelm!«»Oh, aber dieser Krishna geht zu weit!« protestierte

ich zornig. »Die Chhachh gehörte meinem Nath; undKrishna hat kein Recht sie zu stehlen!«

Ein plötzliches Gelächter kam von irgendwo überuns und eine Stimme so süß wie die Vina, so sanft wieein Blütenblatt, so spottend wie die einesschadenfrohen Kindes, sprach.

»Hört sie!« trillerte es, geradeso wie ein lachenderVogel. »Hört sie! Wisse oh Du Dumme, daß es kein»mein« und »sein« in Brindaban gibt! Alles gehörtMir, der ich der Herr von Gokul bin. Und falls Du diesvergißt, Krishna hat viele, viele Wege DeinGedächtnis wieder aufzufrischen!«

Die Stimme ging sanft hinweg und es war für eineWeile Stille. Aber nur für eine Weile, denn plötzlichfanden die verdutzten Gopis ihre Zungen wieder,riefen »Krishna! Krishna! Kanhayya!« und ranntenhierhin und dorthin wie von Honig trunkene Bienen,immer wieder verspottet, immer wieder umgangen vonjenem silbernen Gelächtergeklingel. Kaum wissendwas ich tat, drehte ich mich um und eilte blindlingsnach Hause, meine Wangen brennend, mein Herzklopfend, meine Ohren von jener auserlesenenStimme, jenem unwiderstehlichen Gelächterkindlicher Freude und köstlicher Spötterei verfolgt . . .

Noch später

Mich so vertieft sehend und etwas von meinerAufregung vermutend, nahm mich mein Herr an dieSeite und fragte mich, was mich so beunruhigte. Ichsehnte mich danach darüber zu sprechen, meine Zungeklebte am Gaumen und ich zitterte. Hieraufhin zogmein Herr mich aus der Hütte und führte mich durchdie mondhellen Wälder zu den Ufern der silbrigenJamuna. Und die Kühle der taufrischen Nacht, dieseltsame Schönheit des Mondlichtes auf dem Wasserund die Ruhe des leuchtenden Himmels, erleuchtetvon einem honig-farbigen Mond, beruhigte mich undnach einer Weile konnte ich sprechen. So wandte ich

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mich dann zu meinem Herrn und erzählte ihm alleswas geschah.

»Seltsam!« sagte mein Herr, als ich endete.»Wirklich seltsam! Doch . . .« er lachte, . . . »dieserKrishna scheint ein bezaubernder Schelm zu sein! Ichliebe Übermut, wenn es anderen keinen Schadenbringt.«

»Aber dies ließ Dich hungrig und durstig«, wandteich ein. »Und deswegen mag ich es nicht.«

»Nein, nein, die Wälder haben Beeren im Überflußund die Quellen von Vraja sind süßer als Nektar. Ichwünschte ich könnte diesen Krishna sehen! SeinFlötenspiel hat mich so bezaubert, daß ich niederfallenkönnte und Ihn anbeten könnte! «

»Und, oh mein Herr, Seine Stimme und Seinfröhliches Gelächter . . . Es füllt meine Ohren, esverläßt mich nicht mehr!«

»So!« sagte mein Herr scherzend, »dieser Krishnahat Dein Herz also auch gestohlen, so scheint es!«

»Wer könnte widerstehen Ihn zu lieben?« seufzteich. »Ich sehne mich danach Ihn zu sehen.«

»Nun, dann wirst Du ihn sehen, denn Er erscheintjenen, die Ihn lieben, ist es nicht so?«

»So habe ich gehört«, sagte ich und war dann still,neugierig, wann ich so gesegnet sein würde.

Denn ich liebe Krishna wirklich. Zumindest erfülltseine Stimme mein ganzes Wesen und seine Flöte . . .Ah! Welche menschlichen Worte könnten dasGöttliche ausdrücken?

Am nächsten Tag

Das Universum schwimmt in einem dunkelblauenStrahl, die Erde, der Himmel und all die Leerezwischen ihnen hallt wider vom »Om« ! Sharmila istim Himmel, denn diese ekstatische Verzückung, diefast Schmerz ist, hat nichts mit der Erde zu tun und dieErde kennt sie nicht . . . Es sei denn, die Erde selbst istder Himmel? Wer weiß! Alles scheint heute möglichzu sein. Erde, Himmel - Himmel auf Erden - ja, warumnicht, warum nicht? Da alles was existiert, Krishna ist- Krishna selbst ist der Himmel? Narak ist, wo Krishnanicht ist - ich wurde aus Narak in den höchstenHimmel gebracht, den Himmel, der zu Krishnasgesegneten Füßen liegt! . . .

Was ist diese süße Verrücktheit, die über Dichgekommen ist, Sharmila? Sharmila? Nein, Krishna!Kein Name gefällt mir oder hat irgendeine Bedeutungaußer SEINEM. Krishna! Krishna! - Ja, mein Herr, ichkomme! Spiele nur Deine Flöte und ich komme! - DieWelt wurde abgelegt, wie ein beschmutztes Gewand,ich bin in den scheinenden Gewändern der Bhaktigekleidet, ganz weiß, schimmernd wie der Flügel einerweißen Taube im Sonnenlicht! . . . Ich komme meinHerr, ich komme! - Ich will den reichen Honig derPrema aus dem Lotus Deiner Füße saugen. Deine

Augen, wenn sie auf mich scheinen, werden mich inden Wässern der Unsterblichkeit baden! Ruf mich, soruf mich doch mein Herr, und ich bin schon da! ZuDeinem immerwährenden Stelldichein mit DeinenBhaktas komme ich! Zu Deinem Tanz mit den SeelenDeiner Bhaktas komme ich, oh Du, der Du die Seelender Sterblichen zu den unsterblichen Freuden dergöttlichen Einheit lockst! . . . Ich komme Herr! . . . Istdas ein Vogel oder ist es Krishna, der mich ruft? Istdas ein Hirsch oder ist es nur Seine unbändige Gnade,die sich in tierischer Gestalt sichtbar macht? Ist das einBaum oder ist es nur Seine reichlich vorhandeneLebenskraft, die sich in dieses Braune und diesesGrüne und diese sich bewegende Form verwandelt? Istdas der Himmel oder ist das nur Seine Ausstrahlung,die sich über die Erde verbreitet? Und sind dieseleuchtenden grünen und braunen und roten Dinge, dieim Sonnenlicht schimmern und scheinen, - Blätteroder sind sie Töne Deiner Musik, die sich über dieBäume und Pflanzen und Kletterpflanzen stürzen, umihre Nacktheit zu bedecken? Und ist Sharmila verrücktoder ist es nur, daß sie plötzlich vernünftig wurde . . .?

Ah! Seine Flöte! Ja! Ich komme, ich komme Herr! -Nein, nein, es ist nur die Stimme von Pushpavati,meiner älteren Schwägerin . . .! Erhebe Dich,Sharmila! Ja Krish - ja Schwester, ich komme! . . . Ichkomme, ich komme, mein Herr! Warte nur eine Weile!- Oh verweile, Bhagavan! . . . Und doch, bevor ich zuIhm gehe muß mein Haar ordentlich gekämmt undgebunden sein . . . Wo ist mein Kamm? Krishna, ichkomme, laß mich nur meinen Kamm finden - Ah! Laßden Kamm! Denn was kümmert Er sich um Dein Haar,ob es glatt oder verworren ist oder ob es aufgelöst istoder in einem Knoten? Doch mein Tilak sollteleuchtend und rot sein - Wo ist mein Kumkum? Ohweh! Ich sehe nichts außer Krishna! Krishna, lieberKrishna, ich bitte Dich, gib mir mein Kumkum? - Undoh weh, ich habe meine Ohrringe verloren! Jetzt wirdmein Nath verletzt sein, und ich . . . Ah! Verrückt,Sharmila, Du bist verrückt! Was ist, Deine Ohrringesind an Deinen Ohren! - Ohren - Ohren - Ohren -,gefüllt mit der Musik Deiner Flöte! Oh gesegneteOhren, oh dreimal gesegnete Ohren, was habt ihr mitRingen zu tun? Und oh dreimal, nein, tausendmalgesegnete Gopi, was hast Du mit Schmuck zu tun, Du,die Du mit Sternen gekrönt bist?

Ja - ich komme Krish - Mataji!

Später

Sharmila ist verrückt! Sharmila ist verrückt! Oh, Duvon dem Wein der Freude Berauschte, oh Du zu denKönigreichen überirdischer Schönheit Gebrachte,beruhige Dich! Komm zurück zur Erde! Dein Nath ruftDich - geh . . .

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Noch später

»Sharmila«, sagte mein Herr verwundert, als wirdurch die mondhellen Wälder spazierten, die vomGeflüster »Krishna! Krishna!« lebendig waren.»Sharmila, mein Weib, was ist über Dich gekommen?«

»Oh mein Herr, oh mein lieber Herr, ich bin tot undim Himmel, so scheint es mir!«

»Nein, meine Blume, Du lebst, Vishnu sei gelobt!Und Du wandelst an der Seite dessen, der Dich liebt -«

»Ja, und den ich liebe!« weinte ich.»Wofür Ishwara gedankt sei! Und doch - ich bin be-

sorgt um Dich, Geliebte.«»Oh Nath, sei nicht besorgt! Besorgt, Du, der Du

mich liebst? Besorgt, weil Sharmila blind war undjetzt ihr Augenlicht wiedergewann? Besorgt, weilSharmila schlief und jetzt aufwachte? Besorgt, weilSharmila in der Narak war und jetzt in den Swargagetragen wurde? Nein, geliebter Nath, dann ist DeineLiebe wie dieses Mondlicht, silbern und schön, dochunantastbar wie in Träumen und genauso falsch!«

»Meine liebe Sharmila«, sagte mein Herr, » ist sotief wie das Meer, so rein wie die weißeKamelienblume, so unsterblich wie die Zeit und sowahr wie Gott selbst. Doch ich bin besorgt.«

»Mein Herr«, sagte ich, seine Hand nehmend, »seinicht besorgt und ich werde Dir alles, was mit DeinemWeib geschah, dessen Geliebter Gott selbst ist,erzählen! Bist Du jetzt zufrieden?«

»Ah, wer könnte sich sorgen, wenn Du neben ihmbist? Komm, erzähle es mir dann.«

Und so erzählte ich ihm in diesen Worten:»Wisse, mein geliebter Herr«, begann ich, » daß

heute morgen am Ghat mit Deiner Sharmila einseltsamer Unfall geschah. Ich badete mit meinenSakhis und verließ den Fluß mit ihnen, aber als ichmich mit ihnen anziehen wollte, oh weh! Ich konnte esnicht, denn mein Gewand war weg, richtig weg! Ichsuchte und suchte, und auch meine Sakhis, aber siekonnten nicht lange verweilen und so verließen siemich, sehr gegen ihren eigenen Willen, noch überallsuchend. Und als sie gegangen waren, war ich sehrbeunruhigt bei dem Gedanken an meine Einsamkeitund an meinen Zustand, aber ich suchte noch . . . Undplötzlich, als das Geläut ihrer Fußringe in derEntfernung abstarb und ihre lustig bekleideten Körpervor meinem versonnenen Blick verschwanden, sah ichmeinen Sari! Ich lief zu ihm, mit einem Schrei vollerFreude, und langte hoch, um ihn von einem Zweig, aufdem er hing, zu zerren. Und als meine Hände ihnberührten, oh! wurde er weich wie Seide und erstrahltemit einem plötzlichen Schein, so als ob er in Goldgetaucht wär. Wobei ich mächtig erstaunt war undnicht ein bißchen ängstlich, wie Du Dir gut vorstellenkannst!«

Ich hielt an und mein Herr sagte atemlos: »Unddann?«»Ich nahm ihn voller Hast«, begann ich und hielt

wieder an. »War das eine Flöte, mein Herr?«»Nein, nur der Ruf eines Nachtvogels. Erzähl

weiter, Geliebte!«»Nun, nachdem ich mich angezogen hatte und

meine Gagar gefüllt war und ich Matajis Sariausgewrungen hatte, den ich zum Ghat mitnahm, umihn zu waschen, begab ich mich auf den Weg nachHause. In der Nähe des großen Baumes, mit denflammenfarbigen Blüten hielt ich an, denn meineFüße waren so schwer, daß ich sie nicht heben konnteund meine Sinne waren verwirrt. Da sagte eine tiefe,goldene Stimme, »Sharmila!«. Ich wußte es warKrishna und alle Furcht verschwand.«

»Ich komme mein Herr!« sagte ich klar.»Liebst Du Mich jetzt, Sharmila, und sind Deine

Augen bereit Mich zu sehen?«»Du weißt es mein Herr, ob es so ist oder nicht!«»Ja, ich weiß es. Und ist Dein Herz sauber und rein

gewischt, bereit der Tempel für das Bild Deines Herrnzu sein?«

»Du weißt es, Herr, ob es so ist oder nicht!« wieder-holte ich.

»Ja ich weiß es. Sei bereit dann, oh Gesegnete, Den,den Du liebst zu sehen!«

»Und dann - und dann schien es, als ob eine blaueSonne im Himmel aufging und ganz Vraja erleuchtete.Und vor meinen begierigen Augen stand einehimmlische Gestalt - so schön, so unnennbar schön -oh Nath!« - und hier, überwältigt, warf ich meinGesicht gegen meinen Herrn und weinte. Lange hielter mich. Und ich fühlte, daß er zitterte, genauso wieich. Als ich mich ein bißchen beruhigt hatte, fuhr ichfort: - »Und dann begann vor meinen Augen dieseVerkörperung der göttlichen Schönheit mit größeremund größerem Glanz zu scheinen, bis vor mir eineGestalt stand, geschaffen, von Kopf bis Fuß, rein ausblendendem blauen Licht, wie ein blauer Blitz,gemeißelt und geformt, ähnlich wie der menschlicheKörper. Hierbei schlossen sich meine Augen und meinAtem verließ mich und ich sank zitternd auf meineKnie, meine Arme vor meine schmerzenden Augenhaltend. »Genug, genug, oh Du Wunderschöner, oh DuErscheinung von Schönheit und Licht!« rief ich.»Meine Augen sind verblendet, mein Herz istgebrochen von Deiner blendenden, blendendenLieblichkeit! Habe Mitleid, Herr, oder ich werdesterben, hier zu Deinen Füßen, erschlagen von un-erträglicher Ekstase!«

»Das ist gut«, sagte diese bezaubernde Stimmewieder.

»Sieh, Sharmila, Deine Augen mögen jetzt auf ihnstarren, der von jetzt ab Dein Spielgefährte sein wird,Deine Hilfe und Zuflucht in der Not - denn niemand,

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noch nicht einmal Du, kann hoffen der Not zuentrinnen -, Dein Guru, ja, und Dein Sklave, wenn Duihn wahrhaftig liebst!«

Voller Furcht nahm ich die Hände von meinenAugen und starrte auf die unvergleichliche Anmut unddas bezaubernde Gesicht Krishnas. Mai Jashodaszehnjähriger Sohn. Seine großen schwarzen Augen,geformt wie Lotusblätter, strahlten auf mich, seineköstlichen Lippen lächelten süß mir zu, derPfauenfederbusch in Seiner Mugut schaukelte undzitterte als Er sich zu mir beugte und mich auf meineFüße hob. Und mein Herz war erfüllt von einernamenlosen Ekstase, und grenzenlose, maßlose Liebemachte mich zum Sklaven.

»So. Bist Du jetzt getröstet, oh Gopi?«»Ja, Herr.«»Das ist gut. Und wirst Du mich als Freund

annehmen?«»Ja, mit Freuden, Herr!«»Und als Deinen Helfer in Zeiten der Dunkelheit?«»Keine Dunkelheit wird sein, Lalji, wo der

Gedanke an Dich für immer verweilt!«»Das ist gut! Und oh Sharmila, wirst Du mich als

Deinen Bhagwan annehmen?«»Wahrhaftig, wahrhaftig, Herr, das warst Du

immer!«Als ich dies sagte, lächelte Er, berührte meine Hand

- eine Berührung, dessen Sanftheit keine Wortevermitteln können, - und - ich war allein. Und dochnicht allein, denn, mein Herz von ihm angenommenals ein geeigneter Tempel, Sein Bild scheint dort jetztewiglich . . .

Und jetzt, Nath, sind meine Ohren ständig vonSeiner Stimme verfolgt und ganz Vraja wurde zueinem Spiegel Seiner unvergleichlichen Schönheit, -einer Schönheit, so vollkommen, daß gewöhnlicheSterbliche noch nicht einmal davon träumen können -und mein Herz - Ah! Es gibt nicht mehr länger einHerz in Sharmilas Brust!«

Es war eine lange, lange Stille. Dann -»Und was ist mit mir, Sharmila?« fragte mein Herr

sehr leise.»Niemals, niemals, nein NIEMALS habe ich Dich

geliebt, wie ich es jetzt tue!« erwiderte ich sofort undmit Nachdruck.

»WAS?«»Ah, Nath! Ah, Nath! Niemand mag dies verstehen,

außer Krishna-Liebende allein!«»Nun - ich kann es nicht verstehen, das ist wahr.

Und ich habe Angst. Ah, Sharmila, ich habe Angst!«Und zitternd warf er sein Gesicht in seine beidenHände.

»Mein Herr«, sagte ich ernst, »sieh tief in meineAugen und höre gut auf jedes Wort, das ich sage, undwenn ich auch nur einen Schatten von Unwahrheitsage, möge Krishna niemals wieder diesen Augen

erscheinen und möge Sharmila für immer und ewigwieder verflucht sein, bis in alle Ewigkeit! Im Anblickdes Allmächtigen Gottes, den Du verehrst, sage ichDir dies - würde Sharmila Dich nicht lieben, mit einerLiebe so rein wie die der Sitaji für Shri Rama, sounergründlich wie der Ozean, so weit wie dieEwigkeit, so könnte sie niemals, NIEMALS, niemalsShri Krishna lieben!

Und wenn sie nicht Shri Krishna lieben würde, nein,niemals, NIEMALS könnte sie Dich lieben mit derLiebe, die Du verdienst! Es ist nicht Dein Körper, denich liebe, es ist Deine Seele, und Deine Güte, undSüße und Stärke. Ich liebe Dich wegen Deiner starkenMännlichkeit; wegen Deiner Tugend; wegen DeinesVerstandes; Deiner Fähigkeiten, Deiner Zartheit;wegen Deiner Einfachheit, Wahrheit undStandhaftigkeit. Und all das, ja, jede einzelne dieserEigenschaften ist Krishna! Alles, alles ist Krishna!Alles ist Krishna!«

Als ich endete, meine Augen auf Seine gerichtet,erklang dort in der Stille ein langer Flötenruf, der unsbis auf das Knochenmark durchdrang, die Tränen unsin die Augen schießen ließ und unsere Haarehochstehen ließ. Und dann sprangen und hüpftenkleine Läufe und Sprünge, klar und hell wieRegentropfen, hervor und klar, nein, klarer als Worte,kam die Bestätigung meiner leidenschaftlichen Zu-sicherung. »Alles, alles ist Krishna! Alles, alles istKrishna! Ja, wißt, wißt all ihr Sterblichen, alles, allesist Krishna! Wißt, wißt, wißt das und verehrt, ihrBlinden, die ihr in der Dunkelheit der Unwissenheitund Vergeßlichkeit herumtappt - alles, alles istKrishna! Krishna! Krishna! Alles, ALLES istKrishna!«

Und als mein Herr und ich uns wieder ansahen, oh,lagen wir auf unseren Knien, unsere Hände gefaltet,während Tränen unbeachtet unsere Wangenherunterrannen!

»Jetzt endlich verstehe ich Dich, Sharmila!« sagtemein Herr dann mit einem langen Seufzer. Und dieNacht wurde wie der Mittag für meine glücklichenAugen.

Zwei Wochen später

Das Leben ist ein wunderbarer Traum geworden,jeder Tag ein vielfarbiger Edelstein, aufgezogen aufdem seidenem Band der Zeit, jede Nacht ein heiligerTempel, durchdrungen von der anmutigen Gegenwartdes Herrn der Herzen. Krishna, in der Tat, erfülltunsere Tage mit Freude und Gelächter und Gesang;endlos sind Seine Possen, endlos Seine Vorstellungenund endlos Seine Freude an unserer Irreführung!Manchmal gesellt Er sich zu uns in der Kühle desTages und spielt auf Seiner Flöte, während wir um Ihnherumtanzen; manchmal führt Er uns zu einer lustigen

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Verfolgungsjagd durch die dichten Wälder und wennwir müde und hoffnungslos dastehen und unsereKöpfe schütteln und Ihn aufgeben, oh! fällt von denHimmeln, so scheint es, eine Menge Blütenblätter undKrishna ist da, hoch über uns schwingend in den Ästeneines beblätterten Baumes, Musik zu unsherunterlachend, in unsere nach oben gerichtetenGesichter! Manchmal kommt Er plötzlich zu uns,wenn wir dasitzen und von Ihm sprechen, undzerstreut unseren Spaß mit einem langen Ruf vonseiner Flöte. Manchmal ertönt Seine Flöte von allenvier Richtungen zugleich und eine Gopi sagt: »Sieerscholl da!« Und eine andere: »Nein, nein, es warhier!« Und eine dritte: »Ihr irrt beide, es war da!« Undso spricht jede Gopi anders, und sie fangen an zustreiten und rennen herum wie verrückte Frauen,wenn, oh! Krishna in ihre Mitte springt und mit ihrenLotusblumen oder ihren Girlanden oder ihren Blumen,die für die Puja gepflückt wurden, fortrennt, und dannist ein nutzloses Schelten und Geplapper undWehklagen! Aber mehr als alles liebt Er sich selbst zuverstellen und uns irrezuführen. Wie an jenem Tag, alsich die Töpfe wusch und ein kleiner Junge zu mir kamund sagte: »Bist Du Sharmila, die Frau von Madhava,dem Gauli?« »Ja, ja!« sagte ich eifrig. »Was ist los mitihm? Geht es ihm gut?« »Ich weiß es nicht«, sagte derJunge. »Aber er braucht Dich. Komm, ich werde Dichzu ihm führen.« Worauf ich Töpfe und Pfannenwegwarf und heißen Fußes hinter dem Jungen herlief,durch die Wälder. Und in einer Lichtung verließ michder Junge und mein Herr war da!

»Was ist los, Sharmila! Ich wollte zu Dir kommen!Man sagte mir, Du brauchtest mich!«

»Du -? Aber man sagte MIR, DU - Wo ist derJunge?« fragte ich, als ein plötzlicher Verdacht in mirhochkam. Aber der Junge war verschwunden! Woraufmein Herr lachte. »Krishna hat sich ein Spiel mit unserlaubt«, sagte er. Dann ging er seinen Weg und ichmeinen.

Am Abend kam er sehr besorgt zurück.»Sharmila, mein Vieh ist verschwunden!«»Verschwunden!« rief Malati, die gerade ankam.

»Unsinn, Bruder, Du träumst! Kamst Du nicht selbstvor einer Stunde und hast es in den Stall gebracht?«

»ICH?« rief mein Herr aus, »ICH kam?« - Und erlief unverzüglich hinaus, um später zurückzukommen,während ich herzlich lachte.

»Sie sind alle da«, nickte er fröhlich, »schon wiederKrishna!«

»Aber Bruder, ich kann Dir nicht glauben!« riefMalati eigensinnig. »Warum sagst Du mir nicht, daßDu Lakshman getroffen hast und er Dir erzählte, daßer Kühe haben möchte und daß Du dort ein Geschäftmit ihm abgeschlossen hast?«

»ICH - ICH? - Ha!« sagte mein Herr. Und wurdedanach sehr nachdenklich. Aber am nächsten Morgen

ging er beizeiten fort; und als er zurückkam, erklärte erfreudig, daß er ein großes Geschäft mit Lakshman,einem der reichsten Gaulis in Gokul abgeschlossenhabe.

»Und Krishnas Streich war eine Gefälligkeit,Sharmila!«

»Dieser Krishna«, sagte mein Schwiegervatergedankenvoll, »ist nicht so schwarz, wie das Gerüchtvon ihm sagt.« Und er rieb seine Nase und starrte inden Himmel.

Und ich erinnere mich, wie ich vor einer Woche, alsich durch die Wälder streifte und Blumen pflückte, zueinem alten Weib kam, das an einer Quelle saß.

»Wer bist Du, schönes Mädchen?« fragte sie,nachdem wir eine Weile gesprochen hatten.

»Sharmila, Mai, die Frau von Gauli Madhava.«»Und die Tochter von -?« hier lehnte sie sich vor

und wisperte den Namen meines Vaters.Ich stutzte und mein Herz klopfte. »Wieso, Mutter!«

rief ich, »kennst Du sie? Hast Du sie gesehen? Wosindsie? Wie geht es ihnen? Und meine Mutter? Und meinkleiner Bruder? Und . . .«

»Still! Still!« sagte die alte Frau, den Finger auf dieLippen legend. »Es geht ihnen gut, sie sind sicher underinnern sich oft an Dich voller Liebe. Ich komme vonwo sie wohnen. Und sie baten mich, Dich zu suchenund Dir ihren Segen zu geben und Dir zu sagen, Dusollest keine Angst haben, noch Dich grämen . . .«

»Oh, ich danke Dir! Oh, ich danke Dir, Mutter!Möge Lord Shri Krishna Dich für immer und ewigsegnen!«

Aber dies schien seltsamerweise der alten Frau nichtzu gefallen.

»Krishna!« sagte sie stolz, »ich kenne keinenKrishna! Ich brauche seinen Segen nicht, wer auchimmer er sein mag!«

»Alle, alle brauchen Krishna«, sagte ich freundlich.»Willst Du mit mir streiten, Mädchen? Ich sage, ich

brauche Deinen Krishna nicht. Ich kenne ihn nicht.«»Ich habe Mitleid mit Dir, Mutter!« seufzte ich.»Was? Wie? Du hast Mitleid mit mir, mit mir, die

ich alt genug bin Deine Großmutter zu sein?«»Bhakti ist keine Frage des Alters, Mutter, und

diejenigen, die Bhakti nicht kennen, leben inDunkelheit und sind zu bemitleiden.«

»Still, Mädchen! Lies die Shastras. Hast Du dieShastras gelesen? Nein! Wahrlich, dann bist Dugenauso unwissend wie ungehörig.«

»Ich wollte nicht ungehörig sein, Mutter. UndBhakti hat nichts mit den Shastras zu tun . . .«

»Ruhe, Mädchen! Willst Du mich belehren, mich,die ich die Frau eines Brahmin und eines Gnyanisbin?«

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»Noch mit Gnyan, Mutter« fuhr ich freundlich dochfest fort. »In der Tat, um eine Bhakta zu sein, muß einMann allen Dingen entsagen, sogar seinem Gnyan.«

»Gut gesprochen, Sharmila!« lachte eine honigsüßeStimme, die ich sehr gut kannte. »In der Tat gutgesprochen! Eine Lektion hast Du gelernt. Die andere- mußt Du noch lernen!« Und mit diesen Worten löstesich die Alte, so wie sie war, in dünne Luft auf und ichwar allein gelassen, um mich blickend und meineAugen reibend, während die Wälder um mich herummit einem wunderbaren Duft erfüllt waren, der meineNase füllte und meine Sinne verwirrte.

Ich dachte lange und vorsichtig darüber nach, wasdiese »andere Lektion« sein könnte, konnte aber zukeiner Lösung kommen. Ich fragte meinen Nath, aberer wurde genauso verwirrt wie ich. Mein Leben wurdedunkel, meine Tage voller Suchen, meine Nächte einlanges Wiederholen von Fragen. Aber ich konntekeine Antwort finden. Die Vögel, die Bäume, derHimmel, der Fluß, der Bach, die Quellen, die Blumen,der Hirsch, sogar die Kuh fragte ich, aber sie warenstumm und hielten ihr Geheimnis tief innenverschlossen. Ich war verwirrt und wurde blaß undkonnte nicht essen. Und dann, gestern, bekamBhagavan Mitleid mit mir und beantwortete selbstmeine Frage.

Es ereignete sich so:Als wir gestern eine Rasa tanzten, kam eine in

unsere Mitte, zwischen uns schlüpfend, auf lautlosenFüßen, die ich als Malati erkannte. Ich rief erstaunt:»Was, Malati!« Aber im gleichen Moment rief eineandere Gopi: »Meine Schwester!« Und eine andere:»Nein, es ist meine Nichte!« Und eine Dritte: »MeineCousine!« Und eine Vierte: »Meine kleineSchwester!« »Nein, nein, es ist Malati!« erklärte ichund sah sie an . . . . Aber oh! Es war nicht Malati, eswar Pushpsvati, meine ältere Schwägerin! Ich riebmeine Augen und hörte Eine sagen: »Oh Mutter, wiekommst Du hierher?« Und eine andere: »Seht, meineTante ist gekommen, um sich zu der Rasa zugesellen!« Und eine andere: »Nein, Ihr seid alle blind!Es ist Kusumavati, die Frau meines Bruders! Ich sageEuch, ich sehe sie klar, es ist Kusumavati, sogar biszum letzten Ring an ihren Zehen!« Und so begannensie zu streiten und nannten sich gegenseitig blind unddumm und getäuscht . . .

Aber plötzlich lachte Shri Radhe süß, die seit einerWeile sich zu uns gesellt hatte und klatschte in ihreHände und rief mit einer Stimme wie Silberglocken:

»Ah, es ist Krishna! Komm hervor Du Quälgeist,ich habe Dich erkannt!«

Hierbei verschwand die neue Gopi und Shri Krishnastand vor uns, die Füße gekreuzt, den Körper wiegend,die Flöte an Seinen lächelnden Lippen, mit Seinenstrahlenden Augen in die Unsrigen lachend. Für einen

Augenblick stand Er so da, dann lief Er zu Shri Radheund kniete vor ihr.

»Heil, oh Gottheit, oh Du Größte unter den Bhaktas!Du, Du allein, unter all diesen kannst Krishna durchalle Verkleidungen erkennen! Deine Augen, durchLiebe gereinigt, können den Vorhang der Mayadurchdringen und die Wirklichkeit dahinter festhalten.Lernt, lernt von Shri Radha, oh Ihr Dummen, blind wieIhr seid und gefangen in der Schlinge Eurer fünfschwachen Sinne! Und wißt, daß jedes geschaffeneDing nichts als ÄUSSERER SCHEIN ist, einvollständiges Brindaban in sich, worin Ich verstecktliege und Verstecken spiele mit denen, die Michlieben! Lernt Mich in allen Dingen zu finden undKrishna wird Euch für immer gehören, und Ihr werdetniemals ohne Ihn sein, denn das ganze Universum, mitallem was es beinhaltet, wird Krishna vor Euremoffenen Blick sein!«

Dann, sich zu mir wendend:»Sharmila, komm hierher! Hast Du die andere

Lektion gelernt?«»Ich habe sie gelernt, Herr«, murmelte ich und sank

zu seinen Lotusfüßen.

Am nächsten Tag

Die Hütte ist ruhig, Mataji und Pitaji sitzen undseufzen in einer Ecke. Sogar Malati spricht nicht. EinSchatten liegt über meinem Herzen und mein Geist istschwer von Vorahnungen. Es ist dunkel, lange nachSonnenuntergang, doch mein Herr ist noch nichtzurückgekommen. Niemals wurde er so langeaufgehalten. Was hält ihn? Ich gehe unruhig umher,von der Hütte in den Wald, vom Wald in die Hütte . . .Was hält meinen Herrn? Oh, Sterne, haltet Wache überihn! Oh, Du Dich vermehrender, sternklarer Himmel,beschütze ihn! Oh Bäume, gebt ihm euer Obdach! OhLuftzug, führ ihn heim zu mir! Jetzt bin ich beunruhigt. . . Es kam jemand heute morgen zur Hütte, meinenHerrn suchend, fürs Geschäft sagte er. Ich mochte ihnnicht. Er hatte böse Augen. Oh Krishna, schütze Dumeinen Herrn vor Leuten, die Böses tun, heute Nacht!Keine Stille, noch Ruhe kenne ich. Ich werde zuKrishna gehen, ich höre Seine Flöte.

Später

Shri Krishna saß in einer Lichtung; Seinen Rückengegen den moosigen Stamm eines Baumes gelehnt,dessen Blumen tagsüber wie orange Lampen leuchten.Eine Traube Radha-kali schmiegte sich liebkosend anSeinen Lockenkopf, der im Sternenlicht wie Massenvon blauschwarzer Seide schimmerte. Seine Hände,beschäftigt mit Seiner Flöte, waren wie zwei Lotusse,durch deren zarte Blätter Licht floß. Seine Augen

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glühten wie zwei Sterne, um eine wandernde Seelenach Hause zu führen . . .

»Bist Du es Sharmila?« fragte Er sanft, als ich michzu Ihm stahl. »Du bist in Sorge. Du tatest gut daran zuMir zu kommen.«

»Woher weißt Du es, Herr?« fragte ichstehenbleibend.

»Die Herzen Meiner Bhaktas gehören Mir und MeinHerz schlägt mit ihnen. Komm. Was ist es? Ist DeinHerr noch nicht nach Hause gekommen?«

»Nein, mein Herr. Und ich fürchte . . .«»Furcht, Sharmila? Furcht in Gokul? Sitz hier mit

Mir. Und bewege Dich nicht . . .«Es war dann eine lange Stille, und ich beobachtete

wie JANARDANA in einen tiefen Samadhi schlüpfte,aus dem Er sich, so schien es meinem flatterndenHerz, nach einer Ewigkeit zum Aufbruch erhob. Undals Er sich bewegte, rauschten die Wälder wieder unddie Nachtvögelzwitscherten und die Sterne funkelten und die Luftbegann wieder zu spielen und die Kletterpflanzenwiegten sich und ein süßer Duft erfüllte Vraja - dennSein Samadhi hatte alle Dinge in einen Traumzustandversetzt.

»Es ist gut«, sagte Er zum Schluß. »Fürchte nichts,fürchte nichts, Sharmila -! Dein Nath hat ein reinesHerz und ein reines Herz schätze ich mehr alsweltliche Könige die auserlesensten Edelsteine ihrerSchatzkammer schätzen. Fürchte nichts! Ich werdediesen Edelstein wiederfinden und ihn in meinerMugut tragen.« Und mit diesen Worten verschwandEr.

Und jetzt ist mein Herz beruhigt und der Schattenhat sich von meinem Geist gelöst. Mein Herr istsicher, denn Krishna hat ihn in Seine Obhutgenommen.

Am nächsten Morgen

Gokul erschallt voller Freude und der Himmel iststrahlend und mein Herz singt mit den Vögeln, dennmein Herr kam heute morgen sicher mit Krishnazurück. Die Sterne funkelten noch am Himmel und dieStille der verschwindenden Nacht war noch über derWelt, als es an der Tür klopfte und oh, als die Tür sichöffnete, stand mein Herr dort in der Schwelle, sichgegen einen blendenden blauen Schein hervorhebend,der die Nacht in den Tag verwandelte.

Und als ich mich auf ihn zu bewegte, hielt er michmit einer Bewegung seiner Hand zurück und seineStimme erklang durch die Hütte.

»Pitaji! Malati! und oh, meine Schwestern, kommt,verehrt Ihn, der mich von den Spionen des Königsheute Nacht befreit hat!«

»Wo, wo ist Er, Dein Befreier? Bringe ihn herein,daß wir ihn verehren können!« riefen alle und liefen andie Tür.

»Mein Herr«, sagte mein Nath, sich demUnsichtbaren zuwenden und sprechend, »willst Dudiese arme Hütte beehren?«

»Nein, ich trete nicht ein, wo ich nicht gewünschtbin«, sagte eine wunderbare Stimme. Und es schien alsob die Hütte mit einer Melodie von goldenen Glockenerfüllt war und ein wunderbarer Duft stahl sich inunsere Sinne und wir wurden stumm.

»Komm, komm, oh Retter meines Sohnes, werimmer Du bist!« rief dann Pitaji aus, mit einerzitternden Stimme. Und Mataji und meine beidenSchwägerinnen riefen auch: »Ja, komm!« Und dannschien es, als ob die Sonne dort in unserer armen Hütteaufging und die ganze Welt erleuchtet war und wirsanken auf unsere Knie und bedeckten unseregeblendeten Augen. Und dieselbe goldene Stimmesagte:

»Nein, seht Mich an, oh Meine Menschen undfürchtet Krishna nicht.«

»Krishna!« rief die Mutter meines Herrn voller Er-staunen und tat so, als ob sie sich auf ihre Füßeerheben wollte.

»Ja, Krishna!« sagte mein Herr mit einer klingendenStimme, voller Liebe und Frohlocken. »Krishna, dermir und meinen Fängern an der anderen Seite derJamuna auflauerte und, ich weiß nicht wie, wie stummund bewegungslos schlug, indem er ihnen als einwütender Tiger erschien und sie nach rechts und linkszerstreute und sie vor Furcht erstarren ließ, als ihreSchwerter Seinen Körper durchstießen und es soschien, als ob sie nur durch die Luft strichen! Ja, diesist Krishna, meines Herzens Herr! Heil Janardana!Dich allein bete ich an! Dich allein liebe ich! Dirallein will ich dienen!« Und mit diesen Worten warf ersich vor jenem strahlenden Körper auf seine Knie undberührte Seine Füße mit seiner Stirn und küßte sie de-mütig.

Dann erhoben sich Pitaji und Mataji und meineSchwester Pushpavati auch von ihren Knien undnäherten sich zitternd Murari, sich vor Ihmniederwerfend. Und so tat es auch, nach einem kurzenAugenblick, Malati.

Und als Er Seine scheinende Hand erhob, um sie zusegnen, wurde die Welt mit Musik erfüllt undfröhliche Stimmen, unsichtbar, und doch schienen sieinnerhalb der Hütte zu sein und auch in all denWäldern drumherum, sangen in himmlischerHarmonie diesen Gesang um Ihn zu preisen;und als sie sangen, liefen die Gopis von allen Seitenherbei und vor Seiner Ausstrahlung stehenbleibend,fielen sie in den Kehrreim mit ein.

»Heil Murari! Heil oh Du Freude der drei Welten!Jaya, Jaya Krishna!«

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»Einige ziehst Du zu Dir durch Deine strahlendeLiebe und Einige durch die Göttliche Musik DeinerFlöte! Einige gewinnst Du durch Gottähnliche Listund Einige unterwirfst Du durch Zorn!

Einige besiegst Du im Kampf und Einige bezauberstDu durch Deine magische Stimme!

Aber unter allen Deinen Waffen ist keine so starkwie die Liebe, oh Janardana! Keine ist so stark wie dieLiebe!

Heil, Murari! Heil, oh Du Freude der drei Welten!Jaya, Jaya Krishna! Jaya Krishna! Jaya, JayaKrishna!«

Und auch wir erhoben unsere Stimmen und sangenfröhlich, unsere Herzen voller Liebe bebend:

»Jaya Krishna! Jaya, Jaya Krishna!«

OM SHANTI! SHANTI! SHANTI!

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Worterklärung

Akasha göttliches Element, das das Herz durchdringt, blau in seiner FarbeAshwatta Vraksha BanyonbaumBakul kleine weiße BlumeBrahmin religiöser FührerChampak eine weiß-gelbe oder rot-farbige BlumeChhachh ButtermilchDahi QuarkGagar WassertopfGaja-Gamini diejenige, die sich mit der Würde einer Elefantin fortbewegtGandharvas himmlische Musiker am Hofe Indras, dem Herrn des HimmelsGauli KuhhirteGhat Badestufen am FlußGhee geklärte ButterGnyani Mann des WissensGokul ein Teil Brindabans, die Stadt in der Krishna lebteGopi Kuhhirtin, das Symbol der sich hingebenden LiebeGuru geistiger Führer und LehrerHari der göttliche Dieb aller Negativitäten und der HerzenIshwara GottJamuna einer der heiligen FlüsseJapa Wiederholung der heiligen Formeln, während man über ihre Bedeutung nachdenktKalpa ZeitspanneKanha, Kanhaya der Dunkle, GeheimnisvolleKaunsa mütterlicher Onkel von Shri Krishna, der ihn töten wollteKumkum süßer Name, auch das Puder für den TilakLota ein MetalltopfMadan Gottheit der LiebeMadhu-Malati eine duftende indische BlumeMohan der Bezwinger der LiebeMugut Krone KrishnasMurli Flöte Krishnas, das Symbol göttlicher Liebe und menschlicher HingabeNanand Schwester des EhemannesNand Kishor Sohn NandasNark HölleNath HerrPadar der Teil des Saris, der den Kopf bedecktPadeeha ein indischer Vogel, Symbol der sich verzehrenden LiebeParamatma das HöchsteParijatak kleine helle orange-herzige BlumePati Vrata diejenige, die sich voll und ganz ihrem Ehemann hingibtPrema LiebePuja rituelle VerehrungRaga MelodieRasa ein spezieller TanzSakhi nahe weibliche FreundinSarangi SaiteninstrumentShastras die SchriftenSwarga HimmelTilak roter Punkt auf der StirnTulsi eine heilige Pflanze mit großen medizinischen Eigenschaften, die für die Darbringung benutzt wirdVishnu Der Gott, der die Welt beschützt, zweite Person in der DreieinigkeitVraja ein Teil von BrindabanYuga Zeitspanne